Эпоха мёртвых. Начало
Дом реквизируется для спасательных целей. Всё. Диспут окончен. Не нравится — жалуйся в милицию. Или кому хочешь.
Петрович заметно надулся.
— Петрович, — продолжил я, сделав вид, что не замечаю его обиды, — получишь ещё пузырь, только не напивайся, а то сожрут пьяного. И ещё… если что-то пойдёт не так, если нападут, будут проблемы — беги к нам, понял? У нас оборона нормальная будет, оружия много. Без ружья даже в сортир не ходи, всё время при себе имей. Ночью из дому не выходи вообще. Понял?
— Это почему? — удивился он.
— По кочану, — взялся я объяснять.
— Так чего делается-то? — всё же проявил интерес Петрович.
— Конец света, Петрович, — сбился я на патетику. — Мёртвые пошли по земле. Так что будем выживать.
— Как же тогда выживем? — озадачился сторож.
— Посмотрим несколько дней, придумаем что-нибудь.
— Вы здесь чего, жить теперь собираетесь?
— Смеёшься? — усмехнулся я. — Нет, просидим несколько дней и уедем в другое место. Переждать надо, машины подготовить и всё такое.
— Приехали двое. Семён, что на белой длинной «Ниве» ездит, и Панасенко, — перечислил Петрович. — С утра ещё заявились.
Ни того, ни другого я не знал, так что спросил:
— От меня далеко живут?
— Оба в другом конце.
Я дал сигнал радиоопознания для «фишки» на чердаке. О ней я Петровичу рассказывать не стал. Подъехали к моему дому, и машины выстроились вдоль улицы. Выехали на одной, а вернулись на четырёх. Народ начал выгружаться. Петрович сразу же получил от меня пять коробок патронов, бутылку «Русского стандарта» и был отправлен к себе домой, дабы особенно не приглядывался к происходящему.
Да и похоронить надо было этого мужика, Виталия Даниловича, которого я живым и не видел никогда.

















