Наша игра

Вот такой какой-нибудь дурак начинает ходить на квартиру, обсуждать неверных, правоверных, смотреть, как танки подрывают и колонны расстреливают, дают ему одну книгу почитать, потом другую. А потом в один прекрасный день всех накрывает ФСБ. Звонок отцу на Кавказ – алё, приезжайте, ваш сын стал ваххабитом. Отец в шоке, прилетает – тут его и берут в оборот и предлагают решить вопрос. Или за мзду, или за помощь в решении проблем на местах – разрешения на строительство там выдать, на что-то глаза закрыть. Отец соглашается – на сына такие планы были, а клеймо ваххабита на всю жизнь – нигде не устроишься, постоянно в полицию будут вызывать, обыски делать. Только отцу-то и невдомек, что все это – квартира, ухтишки, братья по разуму с единственно верным толкованием Корана – все это провокаторы, туфта. Так и ФСБ зарабатывает денежку малую, и община на крючок берет. Грязный, но почти безотказный подход – через детей.

А если кто и в самом деле стал ваххабитом, так тех на дальних подступах отстреливают, сама же община таких и сдаст. Или провокаторы, которых полно. Нельзя никому верить в исламистском подполье. Никому.

Ибрагим был одним из тех, кто эти провокации организовывал, наводил на нужных людей – и до сего дня провалов у него не было. Но этот мальчишка Мураев – он умным оказался. Слишком умным. Что-то его насторожило, причем сразу – и из квартиры он ушел. Если не ушел бы, вечером по телевизору репортаж был бы о том, как спецназ ФСБ обезвредил ячейку Исламского государства, готовившую теракты в Москве. Съемная хата, халяльная пища, нужные видео… все в цвет.

А теперь придется с нуля начинать и предполагать, что Салахуддин уже ему не поверит.

Ибрагим покопался в памяти телефона, нашел нужный номер, набрал – человек из ФСБ Чечни, надо телефоны Мураевых поставить на прослушку. Поговорил – поставят. Подумал – надо на работу ехать, все равно работу никто не отменял, а кроме этого стремного заказа и другие есть.

Бурко, Бурко. Как чувствовал… гнилое дело…

Привычные улицы, руль в руках. Привычный поворот… и тут наглая маршрутка вклинилась буквально перед носом, еще немного и…

– Шайтан! – зло крикнул Ибрагим, ударив по тормозам. – Я твоя мама…

Еще один микроавтобус, черный «Фольксваген Каравелла» тормознулся рядом, посыпались как горох автоматчики, окружая машину.

– Из машины! На землю!

Дверь открылась – и кто-то грубо рванул Ибрагима за воротник.

Три тысячи – Салахуддину хватило, чтобы и поесть, и взять билет на маршрутку. Через пару часов он был там, где его вряд ли бы кто-то стал искать, – у дома брата. Которого, по мнению ментов, он застрелил.

В лесополосе он дождался темноты, затем осторожно, как волк, пробрался на участок брата. В доме никого не было.