Брат жениха. Он хочет меня

Я не очень сильна в машинах — и даже вовсе не сильна, но у старушки явно что-то отвалилось или сломалось важное, и сегодня она больше не заведётся. Включила аварийку и вышла из машины. Открыла капот и вгляделась в детали. Классно, конечно, но ни фига не понятно… Кусая губы, раздумывала, что мне теперь делать."

"Звонить Марку и просить о помощи не хочется, других помощников у меня тем более нет. Можно вызвать эвакуатор, они дотянут ее до автомастерской, и там уже будем разбираться. Достала смартфон, чтобы позвонить в службу. Искала в интернете номер, когда возле меня остановился уже знакомый мне внедорожник. Тот самый, чью фару я повредила однажды на парковке у офиса. Только сейчас она была уже целая — Марат ее поменял. Он вышел из машины и направился в сторону моего авто.

— Добрый вечер, — остановился он возле меня.

— Добрее просто быть не может, — нервно отозвалась я.

— Что случилось, Ангелина Павловна? — спросил он. — Заглохла машина?

— Да, — ответила я очевидное.

Не просто же так я раскорячилась на дороге и мешаю другим! Даже не могу понять, рада я или нет его появлению здесь. Тому, что Марат едет той же дорогой, я вовсе не удивилась — она у нас тут она до разъезда. Но вот принимать помощь от бывшего начальника, с которым у нас есть порочный маленький секрет, мне хочется еще меньше, чем от бывшего жениха.

— А в чём дело? — спросил он по-деловому.

— Не знаю, — грустно покачала я головой. — Надеюсь, что сегодня оттащу ее в сервис, и уже там мне скажут, что с ней случилось.

— Не разбираешься в машинах? — сузил серые глаза Марат.

Мне показалось, что я вижу в них его фирменную насмешку. Вот почему я не хочу принимать от него помощь, которую он мне, скорее всего, предложит. Какой бы он ни был хам и наглец, но в таких ситуациях он всегда выбирает путь джентльмена и позаботится о женщине рядом. Да и мне не вариант выделываться. На улице темно, холодно, да и вообще, глупо пальцы гнуть, когда помощь мне действительно необходима.

— Я посмотрю, — сказал он, закатывая рукава пальто и белой рубашки.

— Не стоит, вы испачкаетесь, — попыталась я его остановить, но кто же меня стал слушать? Белые рукава нырнули в самую грязь…

— У тебя, похоже, мотор своё отбегал, — сказал он, поднявшись от капота. — Есть салфетка?

— Да, конечно, — тут же вынула я одну из заготовленной заранее упаковки. — Возьмите. Рубашку вы всё-таки испачкали. Не отстирается масло.

— Да ерунда, — отмахнулся он, вытирая пальцы и ладони от грязи. — Сколько лет машине?

— У меня она уже лет пять, — пожала я плечами. — И брала я ее уже подержанной.

— Понятно, — кивнул Марат. — Мотор придётся заменить, а это дорогостоящая поломка. Тысяч тридцать, не меньше.

Приуныла. Такую сумму я выделить сейчас никак не смогу.