Насмешки судьбы (СИ)

И достань мне все, что касается пацана, мне нужна ВСЯ информация, - захлопываю за собой дверь, сам не понимая откуда во мне столько решимости. Нет, я не боюсь гнева начальства, и когда говорил, что меня хрен попрут с этого места, я не шутил, но что-то вокруг происходит и что именно - я пока понять не могу.

      Где теперь искать пацана, если он все еще, конечно, жив, этого я тоже не знаю, а надо узнать, поэтому, Клим, шевели жопой, у тебя не так уж много времени.

      То ли меня вырубили, то ли сам отключился, но придя в себя, первое, что почувствовал - неудобство. Кисти рук нестерпимо тянуло, сдавливало, боль в висках заставляет морщиться от разъедающего мозги шума в голове. Тошнит и приходится глотать воздух мелкими порциями, потому что боюсь, хватит одного резкого вдоха и меня стошнит. Плохо. Будто бухал неделю. А быть может так и есть? Сейчас проснусь где-нибудь на чердаке с пацанами или на диване у Андрюхи, по привычке утащенный им на кухню, потому что дебош поднял...

      Открыв глаза, понимаю, что чудес в этой гребаной жизни не бывает.

      - Очнулся? - требовательный мужской голос заставляет меня сфокусировать взгляд на крупном коренастом мужчине в дорогом костюме.

      - Еще нет, - вместо привычной речи из горла вырывается лишь хрип. Я кричал?

      Воспоминания накатывают волнами и мне с трудом удается не застонать от боли в разламывающейся на части голове. Пол, удар в живот, приступ кашля, холодная вода в лицо, снова удар, допрос, отчаяние, страх, пот градом, холод, что-то отвечаю, не верят, спрашивают, снова бьют, я кричу, не умоляю, не плачу, просто кричу, пока не срываю голос, боль, темнота...

      - Развяжите его, - приказывает мужчина. Меня поднимают с пола, снимают веревки, поднимают на ноги, но вот парадокс - стоять-то я не могу. Правая нога, точнее ступня, огнем горит. Пальцы гнутся, но наступать больно, и общая слабость не дает и намека на твердость в собственном теле. Падаю.

      - Довели, черти, - рычит мужчина и, отогнав от меня попытавшихся меня поднять мужчин, сколько их, не вижу - перед глазами все плывет, сам подхватывает под руки и, подумав, поднимает на руки. Дергаюсь. Еще этого мне не хватало, но пока меня куда-то несут, я благополучно вырубаюсь повторно.

Второе пробуждение хуже первого, ощущаю себя одной пульсирующей раной, сил ноль, желания барахтаться тоже. Я так устал.

      Чувствую прикосновение к своему лицу, разлепляю глаза. Все тот же мужчина, спокойно стирающий с моего лица кровь влажным платком. Обтирает лицо, что-то смахивает, обрабатывает, а я шевельнуться не могу. Не потому, что страшно. Уже не страшно, просто похуй, хоть режьте, хоть убивайте. А потому, что сил нет, так же, как и желания бороться.