Рассар
Правда, от участия в схватке отказываться не стал и постреливал из винтовки время от времени мифриловыми пулями. Не знаю, имелся ли от моей стрельбы толк, но противника мы все же выдавили из коридора и ворвались в огромный зал, настоящий ангар, где наверняка мог бы без проблем разместиться большой авиалайнер.
Посреди этого зала стоял большой жертвенный алтарь в виде плиты из какого-то черного камня, а вокруг валялось множество тел разумных – десятки, многие десятки, даже сотни принесенных в жертву.
Мы смотрели на него, он смотрел на нас… и все молчали.
«А вот и босс уровня…» – прямо-таки проблеяло подавленным голосом мое второе «я», что было непохоже на мой внутренний голос, обычно задорный и похабный.
Отчего-то у меня возникло ощущение, что, несмотря на то что он остался один, а нас много, дело пахнет керосином. Судя по всему, все мои сподвижники ощущали что-то подобное.
Облом. Шашка, что плевать должна на всякие магические воздействия и пробивать все щиты, была отбита магией и улетела к высокому потолку. И вновь разгорелся магический бой, и, как быстро стало ясно, первоначальное ощущение меня не подвело.
Я засаживал пулю за пулей, барабан за барабаном в этого гада, перемежая ударами сырой силы, но ему все как об стенку горох.
Не помогали даже стрелы с хладным железом, выпущенные из сверхмощного арбалета Буратино.
По виду моих помощников было хорошо заметно, что долго они не протянут, ведь их запасы маны не бесконечны, а вот Армиран, похоже, недостатка сил не испытывал. Но почему?
«Алтарь! Идиот! Он черпает силы из него, вон сколько народу положили! – возопил мой внутренний голос.

















