Обручимся? Влюблен без памяти

- В остальное время мы с тобой в отеле: или работаем, или…

- Я поняла! Не продолжай, – пылко перебивает меня, прикрыв мне рот ладошкой. Краснеет, как школьница.

Усмехнувшись, перехватываю ее руку и целую в запястье. Пульс бьется неистово, чувствую его губами. Строгая финансистка нервничает, будто цифры не сходятся и отчеты не бьются.

- Слава, для нас ничего не поменяется, когда ты переедешь ко мне. Только комфортнее станет, и я перестану ощущать себя студентом, мыкающимся по общагам.

- Ты слишком критичен к своему отелю. Всё-таки пять звезд, - смеётся она нервно. Мнется, кусает губы, делает вдох, чтобы на одном дыхании выпалить: - Я подумаю.

Быстро чмокнув меня в щеку, суетливо сбегает из кабинета.

И правильно. Иначе я ещё что-нибудь ей предложу. Главное, после не пожалеть.…

- Арсений Геннадьевич, к вам какая-то женщина, - голос администратора звучит будто из другого мира.

Слава нашла новенькую даму на место Светланы, непривлекательную, но исполнительную. Как специально, чтобы меня не увела…

Ухмыляюсь самодовольно. Ревнивица."

"Зажав кнопку на конференц-телефоне, продолжаю бездумно пялиться в дверь, за которой скрылась Булочка. Улыбаюсь и дурею, как обкуренный муравей из поселения Ярика.

- Мм, что? – спохватившись, обращаю внимание на телефон. - Кто?

- Ирина Павловна. Утверждает, что у вас была назначена встреча после Нового года, но вы ее пропустили. Поэтому она приехала лично. Арсений Геннадьевич, вы мне никаких распоряжений по поводу нее не давали, поэтому я решила уточнить. Извините, если что не так…

- Пусть ожидает. Я сам спущусь.

На фоне слышится недовольный стервозный голос, и я отдергиваю руку, будто ошпарился.

Связь обрывается.

Ирина Павловна.…

Хрен знает кто. Надеюсь, не одна из моих бесчисленных бывших любовниц, которых я в принципе не запоминаю. Иначе меня Славка кастрирует тупым столовым ножом.

- Ирина, значит...

Слишком наглая. Настойчивая. Строгая.

С каждым лестничным пролетом, что я преодолеваю пешком, интуиция все выше поднимает голову, а на первом этаже начинает вопить о том, что мне не понравится эта встреча. Но, как латентный мазохист, я иду в холл.

Женскую фигуру на ресепшне замечаю сразу. Высокая, истощенная, прогремев костями, она поворачивается ко мне. Протягивает мне тонкую, иссушенную ладонь, нетерпеливо взмахивает длинными пальцами в воздухе.

Рука смерти.

Фокусируюсь на смутно знакомых кольцах, а потом поднимаю взгляд к лицу. Острые чёрты, слой макияжа, подтяжки и ботокс, частично за мои деньги, очки в лисьей оправе, короткая стильная стрижка.

- Арс-сений, - она шипит, как змея из той самой медицинской чаши, и по-особому произносит мое имя. – Давно не виделись. Как ты себя чувствуешь?

На доли секунды прикрываю глаза.

Вспышка.

Твою ж мать!

Заблокированные воспоминания возвращаются.