Люби меня по-немецки

Если бы они входили в напряжённый график Олега, конечно.

Курт как исчез утром, так больше не появлялся, как в воду канул. Это обидно, знаете ли. Я из-за него перекроила всю свою жизнь, а он просто испарился. Сначала заставил потерять рассудок от поцелуя, а потом…

Ненавижу! Пусть только хотя бы ещё раз появится на моём пути!

Телефон в сумочке оживает, и я с надеждой смотрю на экран. Сердце у́хает словно от прыжка в ледяную воду. Это он. Фашист.

Да-да, я помню, что только что сказала, что ненавижу его, но надо взять трубку чтобы хотя бы просто… Просто сказать ему это лично.

— Привет, амазонка, — на заднем плане слышатся оглушающие басы и звон бокалов. — Ты сейчас где? Подтягивайся в "Сохо", я сегодня выступаю.

— Ещё чего, больно надо! — фыркаю, вбивая свободной рукой в навигатор маршрут до клуба.

— Ты что, дуешься на меня?

— Ещё никогда из моей постели мужчины не пропадали без вести. Я думала, что сбегать это прерогатива женщин, — ведь не хотела же говорить, а сказала.

— Дуешься, так и знал. Мне пришлось уехать совсем рано — ко мне прилетели гости из Германии, нехорошо было заставлять их топтаться на пороге. А ты так сладко спала, не стал будить, улизнул по-тихому.

Звучит, как назло, очень убедительно и я моментально начинаю оттаивать, хотя стараюсь держать марку:

— Вообще, мне плевать и нет никакого дела до твоих оправданий, — зажимаю телефон между щекой и плечом и ловко выруливаю с парковки.

— В любом случае, жду тебя здесь. И да, обогни проспект, там сейчас огромная пробка.

— С чего ты взял, что я еду к тебе?

Такого наглого и самоуверенного типа ещё поискать!

Проучить бы его, занести номер в чёрный список и исчезнуть со всех радаров. Но нет, я словно глупый мотылёк мчусь на свет клубных софитов в надежде… что он снова толкнёт меня в ту самую бездну.

Снова Сохо, и снова я одета как чопорная секретарша. Более нелепого прикида, как строгая юбка-футляр и приталенный пиджак для этого места просто не сыскать. Но ехать домой и тратить время на переодевание не хотелось. Хотя сейчас, стоя в плотной очереди у входа среди тинейджеров в драных джинсах, ощущаю себя ужасно неуместно. Так, словно припёрлась в платье от Вонг с оголённой спиной на воскресную службу.

— Гражданочка, — окликает амбал Алёша, и я, посмотрев по сторонам, понимаю, что обращается он ко мне. — Да-да, вы. Вас зовут Ульяна?

— Проходите, — и сторонится.

Спрашивать, откуда он знает моё имя и что это вообще было даже не хочется — просто выскальзываю из очереди и, прижав к себе плотнее сумочку, протискиваюсь внутрь клуба.

Там уже привычно шумно, но почему-то сегодня, даже не смотря на строгий наряд, я ощущаю себя здесь уже комфортнее.