Поцелуй врага

Мужчины говорили о кровососах и обращении. Неужели сказки отца не были выдумкой? Что я знала о вампирах? Они пьют кровь, бессмертны, вечно голодны и очень сильны.

Убираю подножку, крепко удерживая руль, сдаю назад и вливаюсь в поток машин. Еще в баре тщательно изучила дорогу в долину. Сама не знаю, зачем я туда еду. Столько лет избегала случайных встреч с оборотнями, внутри меня жил страх, что они меня узнают – узнают по запаху, поймут кто я и… убьют, как убили отца.

И сейчас боюсь, хоть и не знаю, для чего и кого я живу. Исчезни, и вряд ли кто-то вспомнит.

Несмотря на бессмысленность своего существования, обрывать его совершенно не хочется.

Меня же гонит любопытно, желание увидеть своими глазами то место, где моя семья могла бы жить. Где мы могли быть счастливы.

Съезжаю с основной трассы, навигатор ведет по узкой дороге, на которой впритирку разъедутся два автомобиля. Голые поля, припорошенные снегом, сменяются кустарниками и редкими деревьями. Различаю бордово-коричневые крыши домов. Ничего же не произойдет, я проедусь туда-сюда по улицам? Всегда могу сослаться на знакомых, что живут в конце квартала, или на нерадивый навигатор. Сбрасываю скорость. Здесь должно быть очень красиво летом, даже сейчас, когда только-только припорошило тонким слоем снега и виднеются серые земляные прогалины, я не могу отвести глаз от домов. Все разные, но в едином стиле: светлые, со множеством окон и крышами цвета красного кирпича.

За стенами слышно жизнь: оборотни общаются, обедают, смотрят телевизор, кто-то даже поет – простые действия вызывают во мне неконтролируемую тоску и злобу. Злобу на отца, на мать, на себя, на всех вокруг! Слово у меня украли жизнь.

Один круг, второй… интересно, а который из домов принадлежит Альфе?

Рокотов – фамилия бьет по нервам, поднимаясь холодком по спине.

Сворачиваю к выезду, но я вернусь, возможно, очень скоро. Иррациональное желание взглянуть в лицо предателя занимает твердые позиции в душе.

Вовремя я решила закончить экскурсию, навстречу несется белый внедорожник, притормаживает, пропуская.

Какой-то дурной рок: снова блондин из ночного клуба. Левая кисть висит на руле, а сам откинулся на сиденье, мимолетно, без интереса взглянул на меня и свернул в первый проезд.

Вроде бы ничего не произошло, а сердце заходится в диком ритме. Случайная встреча выбивает из колеи, я не знаю, кто он и какое место занимает в стае, но мне кажется, блондин – именно тот, кого я ищу. Не зря же судьба нас сталкивает раз за разом.

В нагрудном кармане куртки вибрирует телефон, я паркуюсь у заправки, снимаю шлем. Прохлада приятно ласкает кожу головы, успокаивая и усмиряя мысли.

– Прости, Стас, я сейчас завезу ключи. Ты уже дома?

– Не нужно. Хотел убедиться, что у тебя все нормально, – отвечает парень.

– Нормально.