28 сантиметров счастья

— Я не буду делать аборт. Мы оба должны нести ответственность за то, что произошло той ночью.— Мне не нужны дети от девки на одну ночь, — обрывает он меня холодно, — ты его сделаешь. Или я тебя заставлю.Понимаю, что такой человек, как он, может многое. Даже избавиться от меня. Как меня угораздило попасть к нему в постель? Помню только пару туманных эпизодов…— На этот случай у меня тоже есть аргумент, — произношу я и кладу на стол фотографию, — в ту ночь вы забыли у меня пистолет. Я его спрятала. Случись что со мной, и он попадет в руки полиции.Темные глаза прожигают меня в ответ, а губы зверя приподнимаются в усмешке.— Мелкая ты дрянь… — его низкий голос пробирается мне под кожу и вибрирует где-то в поджилках, вызывая только одно желание: бежать. Лишь бы выжить.

— Ди, и кто счастливчик? От кого залетела наша главная девственница института?

Тук-тук. Тук-тук. Сердце бьется в ритм музыки бара, где я сижу со своими подругами. Рука дрожит вместе с бокалом сока. Мне придется сказать правду, или мне уже ничего не поможет. Судьба матери-одиночки меня не прельщает.

Оксана выпучивает глаза. Эля закашливается и выплевывает пиво на стол.

— Ка-а-к? — тянет Оксана, растерянно моргая, — В каком смысле? Диан, ты нормальная вообще? Шутишь, что ли?

— Нет. Я вообще ничего не помню. Мне явно что-то тогда подмешали в напиток, — я устало сжимаю голову руками, будто бы пытаясь встряхнуть, выдавить из глубин памяти хоть какие-нибудь воспоминания о том вечере. Хоть какую-нибудь зацепку. Мелочь. Просто мелочь.

Но перед глазами встают только неясные силуэты, и то я не уверена, что это не игра воображения или так называемые «ложные воспоминания».

— Господи, не перебивай! — морщусь я, — около месяца назад я пошла в клуб. Впервые! Общалась со всеми, танцевала, а потом ко мне подсел какой — то парень. Мы мило болтали, я впервые заказала себе алкоголь и… я больше ничего не помню! Темнота! Всё! Просыпаюсь наутро в каком-то отеле, а через месяц у меня задержка и положительный тест. Двенадцать положительных тестов…

Я хватаю сумочку, судорожно в ней роюсь и вываливаю на столик кучу разных тестов с полосками, плюсиками «1-2недели» и прочей фигней. Подруги отшатываются от них.

— Ди, блин! Ссаные тесты на стол?!

— Идите к черту, — я начинаю плакать, уронив голову на руки, — какая разница, какие они? Двенадцать тестов, один анализ крови и одно УЗИ. Я беременна. Радость-то какая.

Я бы никогда в жизни не рассказала о таком. О том, что я совершенно не помню ночь, после которой забеременела, не помню человека, с которым это сделала, и о том, что так и не решилась на аборт. Наверное, я полная идиотка. Так, наверное, и подумала гинеколог в женской консультации, которая записав мой возраст, подняла на меня взгляд и задумчиво рассмотрела еще раз.