Сводный босс

Делаю большой глоток воды, запивая сухость во рту, и вдруг слышу прямо над собой раздражённый писк:

— Привет, Гас. Лори написала, что вы здесь. Мы с Габи были неподалёку, поэтому решили зайти.

Несмотря на то что Камилла обращается к Гасу, смотрит она прямо на меня. Кажется, она всё-таки выучила парочку магических заклинаний, потому что предполагаемое местонахождение третьего глаза начинает нестерпимо жечь.

— Что-то здесь стало душновато, — улыбаюсь ей и встаю с дивана.

— Пойду навещу танцпол. Присаживайся, Камилла. И ты тоже, Баби.

— Я Габи, — обиженно дуется та.

Да по хрен. Мне нужно уйти отсюда. Стараясь не рассыпать последние крупицы гордости, посылаю сдержанную улыбку присутствующим и покидаю ВИП-зону.

«Ох, ну и дура ты, Славик. И где все твои хвалёные принципы? Продались за больничную койку и айфон? И чехольчики. Шило Серёжу поменять на мыло Малфоя? Идиотка», — пищит наглый голосок. Права была Верушка. Мне нужно отвлечься."

"Лучи прожектора слепят глаза, но это даже неплохо. Сейчас я не хочу видеть. Хочу слиться с толпой, забыть обо всём и просто потанцевать. Проталкиваюсь в беспорядочно дёргающуюся массу, пытаясь подстроиться под грохочущий бит. Закрываю глаза, подчиняясь неистовству музыки. Расслабиться и потанцевать, расслабиться и потанцевать. А Малфой — это временное помутнение. Следствие моей неудовлетворённости и его шуточек ниже пояса. У меня всё под контролем.

Посреди моего НЛП-танца, на плечо ложится чья-то рука.

— Хей, — улыбается симпатичный парень, внешне похожий на португальца или испанца. — Заметил тебя ещё у входа на танцпол. Не возражаешь? — Перехватывает моё запястье и слегка тянет к себе. — Один танец.

У меня нет возражений, я здесь отвлекаюсь. Обнажив зубы в фальшивой улыбке, позволяю ему развернуть меня к себе спиной и положить руки на бёдра.

— Меня зовут Жерар, — раздаётся мне в ухо.

— Просто Шакира.

Если парня и смущает мой шутливый экспромт, он не подаёт виду, начиная вертеть в руках моё тело, словно горячий пирожок. Танцует он и правда круто, уж в этом я эксперт, десять лет венского вальса и ча-ча-ча как-никак за плечами.

— Ты шикарна, — выдыхает Танцующий Жерар мне в лицо и, положив ладонь на талию, толкает к себе.

Я смотрю в его глаза доброй овчарки, и в этот момент мне хочется сделать что-то безрассудное, например, поцеловать его, чтобы забыть о говнюке Малфое и его почтовой сове. Просто поцелуй. Ничего не значащий. Но когда пухлые губы тянутся ко мне, понимаю, что не могу, и закладываю между нами указательный палец.

— Какого хера ты своё грызло к ней тянешь? — грохочет гневный голос рядом с нами. Руки, обнимающие мою талию, исчезают, так же как исчезает Танцующий Жерар, потому что он уже лежит на полу и со стоном зажимает окровавленный нос.