Экстрасенс разбушевался

Миновав стойку, офицер подошел ко мне.

— Добрый вечер! — поздоровался я.

Он ответил на приветствие кивком.

— Отойдем! — указал в сторону. — Позовите вашу жену.

Паспорт Вики он внимательно изучил.

— Документы у вас подлинные, — произнес, задумчиво почесав нос. — Хотя я впервые сталкиваюсь с таким случаем. Почему вам выдали наши паспорта?

— Я оказал ценную услугу правительству Аргентины.

Он внимательно посмотрел на меня, и в его глазах мелькнуло понимание. Я принял важный вид. Мы, шпионы, такие.

— Все порядке, сеньор! — сказал офицер и отвел нас к стойке. Там он сунул подчиненному паспорта и что-то сказал по-испански. Пограничник проставил в документах штампы о прибытии, после чего вернул их мне.

— Где планируете остановиться, сеньор? — спросил пузан. По-английски он говорил не очень чисто, но понятно.

— Мы впервые в Буэнос-Айресе. Буду рад, если посоветуете приличный отель.

— Если есть деньги, то «Плаза», — ответил он. — Центр города, пять звезд. Отличная кухня, вышколенная прислуга.

— Благодарю, сеньор офицер! — кивнул я. — Так и поступлю.

Второй затык случился на таможне. Пухлый чиновник в форменном мундире, в свою очередь удивился нашему незнанию испанского, и спросил, есть ли у нас валюта. Я выложил на стол перед ним пачки марок. При виде денег глаза у него стали большими. Таможенник подобрался, как тигр перед прыжком.

— Гражданину Аргентины необходимо подтвердить источник происхождения денег, — сообщил. — У вас есть документы?

— Это подойдет? — я протянул выписку из банка. — Вы читаете по-немецки?

— Разберусь, — пробурчал он, принимая выписку. Некоторое время изучал ее, а затем вернул с недовольным выражением лица.

— Все в порядке, сеньор? — уточнил я.

— Проходите! — махнул он рукой.

Я сгреб марки и рассовал их по карманам. Таможенник проводил их сожалеющим взглядом. Задержки привели к тому, что багаж мы получили последними. Разыскав тележку, я сгрузил на нее чемоданы и выкатил за двери аэропорта. Пока занимался этим, пассажиры разъехались. У стоянки такси остался какой-то древний «форд». Колымага. Увидев нас, водитель выскочил из салона и подбежал ближе. Свет фонарей позволил его рассмотреть. Молодой, лет тридцати, невысокий, но крепкий. Черняв, как все испанцы. Одет скромно, но аккуратно.

— Добрый вечер, мистер! — произнес таксист на ломаном английском, распознав в нас иностранцев. — Желаете такси!

— Желаю, — подтвердил я, поскольку ничего другого не оставалось. — Довезете нас в Буэнос-Айрес?

— Всего за сто тысяч аустралей, — подтвердил он.

— Аустралей нет, только немецкие марки.

— Можно марки, — кивнул он. — Пятьдесят.

Ни фига себе у них курс! Родиной пахнуло. Было время, когда в Беларуси пенсионеры получали миллионы рублей. Я начинал с трех.