Лишнее золото. За гранью джихада

Я перешагиваю через распростертое на веранде тело и вхожу в комнату. Еще два парня европейской внешности лежат на полу, как манекены, сброшенные с витрины.

Рядом с ними – труп хозяина дома. Он жалко жил и так же умер. Чем не эпитафия на могилу?

– Узнал? – спрашивает Поль и кивает на труп одного из охранников Хантера. Нардин пристроился у окна и осматривает улицу.

– Наш старый знакомый. Мы с ним воевали с бандитами на побережье. Лет десять назад. Тогда он был простым радистом. Один из парней покойного Сэма Берджерса.

Я молча киваю и прохожу в следующую комнату. Если честно, то я не помню ни этого убитого парня, ни самого Берджерса. Мало их было на этой земле? Всех не запомнишь. Лицо знакомое, да и только.

Вторая комната. Там уже все «схвачено» и «упаковано». Старик Анзор валяется без сознания на полу. Из рассеченной скулы течет кровь. Видимо, кто-то приложил прикладом по морде. Джебраил, наверное. Это его любимый метод наводить порядок. Хантер лежит на полу, и в его затылок упирается ствол автомата. На чистом, до блеска натертом полу – грязные следы от наших ботинок. Экие мы, право слово, неаккуратные.

– Вяжи Анзора! – бросает мне Юрка и быстро осматривается. Вроде ничего не упустили.

С Лившицем я разговариваю только на арабском. С Полем – на английском. Мало ли, как дело обернется, – зачем давать повод для размышлений? Даже перед смертью.

– Скоро сюда народ прибежит, – напоминаю я.

Я подхожу к окну и достаю из кармана пульт радиовзрывателя. Все-таки Лившиц неплохо подготовился. Взрыв! На другом конце аула вспухает яркое облако. Там был склад горючего. Небольшой, но и этого хватило. Знатно полыхнуло! Местным жителям, которые проснулись от выстрелов, сейчас не до нас. Им дома спасать надо. Вон у соседнего со складом дома уже крыша заполыхала.

Юрка начинает разговор с Хантером. Экспресс-допрос в «домашних» условиях. Ломает быстро и жестко. Я знаю – он это умеет.

За окном продолжается хаос местного розлива. Раздаются крики, мелькают фигурки людей. Понимаю, взрывы – это не к добру. Извините, но как говорит один мой знакомый из Демидовска – «Бывает-с!»

В нашей стороне спокойно. Все внимание приковано к пожару. Сейчас они лихорадочно пытаются сообразить, что происходит и что делать. Вечные вопросы.

– У нас есть минут пятнадцать – двадцать. Не больше, – бросаю я.

– Хватит, – кивает Поль и уходит помогать Юрке.

Джебраил общался с ним минут пятнадцать, не больше. И все это время тот парень орал так, словно его режут. Если быть до конца откровенным, то так и было. Юрка дает ему несколько секунд прийти в себя и ответить на вопрос. Потом выстреливает очередной вопрос – и все начинается заново. Думать и размышлять некогда. Надо быстро отвечать на вопросы, а не соображать, как лучше соврать.