Дьявол. Ставка на любовь (СИ)

Захлопываю дверь автомобиля и, не оборачиваясь, почти бегом направляюсь к парадному входу.

Всё-таки не зря я решила держаться подальше от Высоцкого. У него какая-то странная энергетика. Дьявольская. Пугающая. Будоражащая.

Падаю на кровать, устало прикрывая глаза.

События последних двух дней выжали из меня все моральные силы. Внутри неспокойно и тяжело.

Примерно так же я себя чувствовала два года назад, когда отрабатывала программу мастера спорта и параллельно успевала учиться в школе на отлично.

Шесть дней в неделю — школа, зал, домашние задания, сон. И так по кругу, кроме воскресенья.

Пока мои ровесницы обсуждали на уроках парней, свидания и тусовки, я внимательно слушала учителей, боясь не понять новую тему. Потому что на дополнительные занятия и репетиторов просто не было времени.

Я не хотела тратить свой единственный выходной на учёбу и спорт. Ведь этот день мы проводили с Ваней — гуляли, разговаривали обо всём на свете, смеялись до колик в животе. А после дня, проведенного с Митрониным, я начинала неделю с новыми силами и с нетерпением ждала следующего воскресенья, зная, что Ваня тоже его ждёт.

Мне тогда не казалось, что жизнь проходит мимо. И у меня ни разу не возникало мысли бросить художественную гимнастику, ведь она была частью моей жизни. Отдельный мир, к которому я привыкла с детства. И который я выбрала сама, будучи ещё совсем малышкой, когда увидела выступление наших гимнасток по телевизору.

Тяжело вздохнув, тру ладонями лицо, вспоминая, что завтра как раз воскресенье — наш с Митрониным день.

В душе разрастается паника, ведь мы с Ваней ещё никогда не ссорились так серьёзно. Нам просто необходимо встретиться и нормально поговорить.

Достаю телефон из кармана джинсов, набираю номер парня. Но звонок не проходит — меня сразу отбрасывает на автоответчик, и это расстраивает ещё больше.

«Вань, перезвони мне, пожалуйста», — отправляю смс в мессенджере. И следом пишу ещё одну: «То, что тебе наговорили — враньё. Давай встретимся завтра. Я расскажу, как всё было».

Вижу, что сообщения доставлены, и Митронин онлайн. Неужели даже не прочитает?

Пока гипнотизирую экран мобильника, мне неожиданно приходит смс от неизвестного абонента:

Несколько секунд хмуро перечитываю, затем отвечаю:

Следующее сообщение заставляет выпасть в осадок:

«Парень твоей мечты, Лисён. Так и запиши».

Возмущённо рычу, понимая, что это Высоцкий, и откидываю гаджет подальше от себя.

Вот нахал! Откуда у него мой номер?! Телефон ведь был запоролен!

Соскочив с кровати, нервно прохаживаюсь по комнате, затем снова хватаю мобильник. А там уже светится новая смска:

Судя по всему, речь про аватарку, на которой я стою в заднем равновесии. Там не видно лица.