Дьявол. Ставка на любовь (СИ)

Одет в шорты и свободную футболку, на которой проступают пятна пота.

Он что, тренируется здесь?! Обалдеть просто можно!

— Твоя фея, что ли? — слышу вопрос лысого.

— Моя, — не раздумывая, отвечает Макс.

И меня аж подбрасывает от злости.

А этот нахал ничего не перепутал случайно?!

Вскидываю руку и стучу пальцем по твердому плечу, заставляя Высоцкого обернуться.

— Ты что себе позволяешь?! — шиплю истерично.

А он лишь ухмыляется, игнорируя моё бешенное состояние, и, наклонившись, шепчет на ухо:

— Меня заводит, когда ты злишься. Сразу хочется столько всего с тобой сделать…

Его горячее дыхание запускает тысячи мурашек по телу, а слова вызывают неконтролируемый жар. И пахнет от Высоцкого так, что мне хочется вдыхать запах его разгоряченного тела вместо воздуха.

Это всё похоже на какое-то безумие. Я боюсь своих мыслей. Боюсь своих желаний.

— Вика! — резко приземляет меня строгий рык отца. — Ты заблудилась?

В зале становится тише. Многие парни заинтересовано пялятся в нашу сторону. А я испугано застываю, будто меня поймали на чём-то незаконном. Паникую, глядя на Макса, который выпрямляется, источая абсолютное спокойствие.

Меня напрягает, что он не торопится уйти, не стремится слиться с толпой, как тот лысый парень, а просто ждёт. Чего? Когда его размажут по полу?!

— Тебе лучше отойти от меня, — шепчу одними губами.

— Для тебя и твоего лица.

— Слабый аргумент, — равнодушно усмехается Высоцкий.

Похоже, тут проблемы с инстинктом самосохранения. Других объяснений, почему боец так нагло ведёт себя, у меня нет. Так же как нет объяснений тому, почему я волнуюсь за него. Он ведь обидел меня. Пускай бы папа с ним разобрался. Макс это заслужил.

Резко разворачиваюсь и иду навстречу грозному мужчине, который уже прошивает бойца недобрым взглядом.

— У меня ЧП! — взволнованно сообщаю, вынуждая отца остановиться и посмотреть мне в лицо. — Срочно нужна твоя помощь! И связи в полиции, — многозначительно добавляю.

— Чего? Какого хр… В смысле, что случилось? — папа хмурит густые брови, забывая про Высоцкого.

— Можем поговорить наедине? — придаю голосу нервозности и кусаю губу, изображая смятение и страх. — Пожалуйста, прямо сейчас!

— В тренерскую. Живо.

Отец подхватывает меня за локоть и тащит в отдельное помещение, закрывает дверь и застывает в напряжении, ожидая подробностей.

Мне ужасно стыдно за то, что заставляю его волноваться попусту.

Прости, папуль. Я больше так не буду.

— Ну?! — рявкает он, теряя терпение.

— Справка об отсутствии судимости нужна! — выпаливаю на одном дыхании. — Без этой бумажки я не могу устроиться к Лене, придётся ждать несколько дней. Можешь с кем-нибудь договориться, чтобы побыстрее сделали?

Мысленно сжимаюсь под сканирующим тяжёлым взглядом, ожидая реакции на мою лже-истерику.