Замуж за босса

Голова начинает жутко болеть от множества разных мыслей, я сама уже путаюсь, кто и что хочет от меня. Но в эту секунду одно желание — не видеть и не слышать.

— Может быть, отправить тебя к моим родителям? Поживешь там немного, — предлагает Вика, сдаваясь.

— Не хотелось бы обременять, — отвечаю растерянно, но на самом деле очень страшно ехать в никуда.

— Поживешь первое время, а потом, если захочешь, снимешь отдельную квартиру. Или если тебе прямо очень не по себе, то можешь и у них снять комнату. Все равно моя пустует.

— Это было бы замечательно! — Как же я рада, что есть такие люди, как эти двое.

Втроем отправляемся из Центра к машине Игоря. Уже внутри Вика звонит родителям и после короткого разговора сообщает, что они согласны принять постояльца. Я записываю в телефон их координаты.

— Деньги нужны? — спрашивает мужчина коротко. — Знаю, просто так не примешь. Могу одолжить. Потом отдашь, как появится возможность. Вообще, я как хозяин Центра, чувствую свою вину за то, что произошло. Это… Нелепо.

Краснею.

Однако соглашаюсь взять в долг. Не знаю, что ждёт впереди. Пусть лучше будут. Если не пригодятся, верну.

Подъезжаем к дому. Прошу их подождать и отправляюсь к себе, где на скорую руку собираю самое необходимое. Как жалко все бросать. Эта квартира, подаренная папой, стала мне дорога.

Раздается звонок в дверь, и сердце падает. Неужели приехал? Мечусь из стороны в сторону, не зная, стоит ли открывать. Тихо, на цыпочках подхожу и выглядываю в глазок.

Игорь! Фух.

— Подумал, что тебе нельзя таскать тяжести.

Вручаю собранный впопыхах чемодан и, бросив последний взгляд на свое жилье, с которым так много связано, выхожу. Позже позвоню маме и попрошу, чтобы она разобралась здесь."

"Мама… Она меня однозначно начнет уговаривать помириться с Женей, как и отец. Хотя тот может и послать к черту старого друга. Лишь бы я вернулась. Но это не поможет.

Жаль еще, что придется наблюдаться в другой больнице! Стоп. Я, кажется, забыла карточку. Придется идти обратно. Без нее никак.

Прошу Игоря ждать внизу.

Говорят, плохая примета — возвращаться перед дорогой. Хватаю медицинские документы и смотрюсь в зеркало. Боже, на кого я стала похожа? Под глазами круги, сами глаза лихорадочно блестят. Нет уж, не останусь здесь ни за что! С ума сойду такими темпами или доведу себя до нервного срыва.

Смотрю на маленькую иконку над дверью. Мама повесила. Перекрещиваюсь и выхожу.

Буквально падаю на заднее сиденье, захлопываю дверь, оглядываясь по сторонам. Будто чего-то жду.