Её двойная тайна (СИ)

Телефон Марины недоступен. И так продолжается весь день, весь вечер и всю ночь. Мою бессонную ночь. Я не могу понять, что происходит, почему телефон Марины не доступен, что с ней могло произойти? Но я успокаиваю себя тем, что у неё просто разрядился или сломался телефон.

Этой надеждой я грею себя до возвращения в Москву. И вместо того, чтобы ехать в офис, я мчу в нашу квартиру. Но Марины там нет. И вряд ли она тут появлялась, потому что всё осталось именно так, как в тот день, когда мы виделись.

Тогда я, не раздумывая еду к ней домой. Наверняка она осталась ночевать у мамы.

На домофоне набираю код квартиры, но мне никто не открывает. Тогда я попадаю в подъезд, набрав номер соседей.

Поднимаюсь на нужный этаж, жму на звонок, но дверь никто не открывает. Да что, чёрт возьми, происходит? Моё воображение тут же начинает рисовать самое страшное. А что если Марине стало плохо, и её увезли в больницу. Не зря же она бледная такая была. А Антонина Петровна уехала к ней. Чувствую, как моё сердце замирает от этих мыслей.

И что мне теперь делать? Где её искать? К своему стыду понимаю, что не знаю номеров телефона ни её мамы, ни её подруги.

Остаётся только ждать. Только чего ждать?

В последний раз для чего-то нажимаю на звонок, хотя понимаю, что дома никого нет, и дверь мне никто не откроет.

В это время двери лифта открываются, и оттуда выходит семейная пара лет пятидесяти и направляется никуда-нибудь, а к квартире Марины.

— Вам кого, молодой человек? — интересуется мужчина, который подходит к двери и начинает её открывать.

Может родственник какой? Хотя Марина говорила, что у них с мамой никого нет из родни. Так, что вообще происходит?

— Здравствуйте, — приветствую их я, — мне нужна Марина Романова.

— Извините, молодой человек, но здесь такие не живут, — спокойно отвечает мне он.

— Как не живут?! — не понимаю я. — Это тридцать седьмой дом, сто сорок пятая квартира? — зачем-то спрашиваю я, хотя сам на сто процентов уверен, что пришёл по правильному адресу.

— Да, всё верно, — соглашается со мной женщина. — Но никакая Марина Романова здесь не живёт.

— Как не живёт?! — начинаю выходить из себя я. — Я сам буквально несколько дней назад был в этой квартире!

— Молодой человек! — начинает сердиться и мужчина.

 — Будьте так любезны, сбавьте тон. Эта квартиры принадлежит нам, и никакой Марины Романовой здесь нет!

Больше ничего не говоря, они скрываются за дверь квартиры. Ну а я выхожу на улицу, сажусь на скамейку и обхватываю голову руками.

Что происходит? Куда исчезла Марина? Кто эти люди? Почему они там живут? Я что начинаю сходить с ума?

Со всей силы тру лицо руками и начинаю рычать от беспомощности. Так я себя ещё никогда не чувствовал.