( Не)зачёт, Дарья Сергеевна!

Вот и все твое воспитание!

- Ты ничего другого не заслуживала своим поведением!

- Вот оно как!

- Ты вся в мать!

- О, нет! Эта сука, смываясь от твоей тирании, бросила меня маленькую, хавать вместо нее. А я своих не бросаю, ясно!

Набираю побольше воздуха в грудь.

- Максимовым ты меня попрекнул? А своей вины ты не чувствуешь за то, что этот роман у меня случился?! Когда у девушки нет отца, появляется “папочка”, да! И он справлялся в разы лучше, чем ты!

- Вот не надо с больной головы на здоровую! Не надо, Дарья."

"- Иди-ка ты... - стреляю сигаретой в окно. - Я остаюсь. Я буду работать где хочу, спать с кем хочу, жить с кем хочу! А ещё я приду в твой сраный Совет! И ты заткнешься в тряпочку. И я буду там защищаться. И ты не посмеешь мне мешать хоть чем-то! Иначе... Иначе, “папа”, все что происходило до, тебе покажется лёгкой прелюдией к пиздецу! Ведь я пока молчу. А не получится с диссертацией, напишу пожалуй, детские мемуары! Хорошего вечера, Сергей Сергеевич! - улыбаюсь ему в лицо.

Выхожу из машины, хлопая дверью.

Бодро дохожу до подъезда.

Я сказала ему наконец это все.

Я не сожалею...

Но в подъезде меня накрывает слабостью.

Я съезжаю по стене. Сижу на корточках, со звоном в ушах. Сердце неровно трепещет...

Максимов просил не ссориться с отцом. Я и не ссорюсь. Я, блять, в состоянии войны.

Вставай, Зима. Иди... Ты обещала Маю и Бессо...

Иди... Иди...

Сжимая внутреннюю истерику в ком, поднимаюсь, забираю пакет. Крашу губы поярче, чтобы отвлечь внимание от бледного лица. Но она только подчеркивает.

Плевать!

Смотрю на себя в зеркало. Ни с того, ни с сего начинаю плакать. Просто от напряжения...

- Ну чего ты такая жалкая? - злюсь на себя. - Успокоилась.

Кажется, я начинаю лететь вниз.

Надеваю самый стильный брючный костюм. Белую шёлковую рубашку. Галстук в цвет вишнёвых губ. Мужские массивные часы. Собираю волосы в радикальный хвост. Крупные грубые серьги под сталь и стиль часов. Зализываю всё. Шпильки с бордовой подошвой...

Вот так... Вот так полегче.

Еду на такси. Прошу Бессо встретить меня.

Отдаю ему пакеты. У него в машине, в детском кресле сидит дочка. Мия. Кроха совсем.

Стучу ей окошко.

- Привет!

Кладет ладошку на стекло.

- Как на Аишу похожа! - удивляюсь я.

- Да, очень, - расплывается он в теплой улыбке.

Забирает ее на руки. Она как снеговичок, в белом комбинезоне.

- Ты на турнир пойдешь? - спрашивает он меня.

- Конечно.

Идём с ним к входным дверям.

У дверей Игнат, в накинутой на плечи куртке. Открывает мне дверь.

- Дарья Сергеевна... - строит глазки. - Здравствуйте. А мы вас так ждали...

- Здравствуй, Игнат...

- Вас проводить?

- Себя проводи! - рычит на него Бес. - Ты где должен быть??

Смывается.

- Ух, как строго, - улыбаюсь я.

- Курит, вредитель, - вздыхает он.

- Бессо Давидович! - бегут к нему близнецы. - Там наши подрались в раздевалке с Сочинскими. Вас сказали найти...