Моя (чужая) жена

Я выхожу из троллейбуса, звоню клиентке и медленно, маленькими шажочками топаю к нужному дому.

Выпавший ранее снег успел растаять, а ночью подморозило, и теперь вместо тротуаров на улице форменный каток. Песок не сильно спасает положение, и пожилая женщина взмахивает руками прямо передо мной, пытаясь удержать равновесие. Я поддерживаю ее за локоть, получаю в ответ благодарную улыбку и спешу дальше.

Следующий час мы с клиенткой детально обсуждаем несогласованные ранее мелочи в дизайне, и я терпеливо объясняю, почему ее вариант — не самая лучшая идея. Вот вроде бы платят — делай, какая тебе разница? Но я так не могу. Хочу, чтобы квартиры или дома людей были не только красивыми, но и функциональными.

Весьма довольная собой и полученным результатом, выскальзываю из подъезда и смотрю на часы. Без пятнадцати шесть. Ох, подзадержалась я у клиентки.

На остановку практически бегу.

Сашу из садика сегодня забирает свекровь — та самая ложка дегтя в наших отношениях с Игорем, так что могу себе позволить немного опоздать домой. Ключевое слово — немного. Иначе Инга Робертовна будет ворчать и всячески показывать, какая я никудышная хозяйка и мать. Как обычно.

За несколько десятков метров я вижу на остановке нужный троллейбус. Бегу, машу рукой водителю, мол, подождите. Слава богу, успеваю.

Захожу внутрь и выдыхаю. Сесть некуда, и я хватаюсь за поручень, так как водитель резко трогается с места.

Задумываюсь о своем. Так, дочке нужно помочь с поделкой, приготовить поесть на завтра, доделать проект на работу — начальник ждет.

Где-то на полпути от дома у меня внезапно екает сердце. Интуиция просыпается, горит сигнальным маячком внутри: что-то не так. Хм. Обычно у меня бывает такое перед тем, как случается какая-то пакость.

Но все ведь хорошо. Что тогда?

Может, зря не пошла проверить в парк, не мой ли Игорь там? Да ну, что за бред. Я верю Игорю, не стану оскорблять наши отношения слежкой.

К тому же его вообще нет в городе.

В следующий миг я едва не улетаю вперед, лишь в последний момент успевая крепко ухватиться за поручень. Троллейбус резко останавливается и глохнет.

Слышу, как чертыхается водитель. Он открывает все двери и зычным голосом кричит:"

"— Приехали! Уважаемые пассажиры, троллейбус дальше не едет. Вы с этими билетами можете пересесть в следующий.

И пассажиры, в том числе и я, гурьбой высыпают на улицу.

Видимо, именно на эту поломку и сработала моя интуиция.

Я оглядываюсь. Район незнакомый, я тут никогда не бывала. Двигаюсь вперед вместе с остальными людьми, глядя под ноги, чтобы не навернуться, и через пару минут сердце снова пропускает удар.

Я недоуменно хмурюсь. Да что ж такое-то?

И вдруг замираю на месте. Потому что из магазина метрах в пятнадцати впереди выходит… мой Игорь. А на стоянке его машина.

Не поняла.