Моя (чужая) жена

Как и Игорь.

Похоже, на моей стороне только брат. Интересно, он сам услышал наш разговор или побывал дома, и ему сообщили родители? И как сообщили? Надо будет узнать завтра.

Я делаю глоток уже остывшего кофе, и хоть в кафе стоит приятный запах выпечки, меня от него почему-то подташнивает.

Я достаю из сумки кошелек, чтобы расплатиться, и ощущаю вибрацию мобильного.

О, звонят из той самой автомастерской, где ремонтируют мою машину.

— Да, — снимаю трубку.

— Екатерина Викторовна? — раздается на том конце провода мужской бас.

— Это я.

— Ваша машина готова, можете забирать.

Ну, хоть одна хорошая новость за день.

— Сегодня можно? — уточняю.

— Конечно, приезжайте, будем ждать.

И я спешу по нужному адресу. Теперь будет проще с садиком и работой. Хорошо хоть, все ремонтные работы муж оплатил заранее.

Что, если решит забрать машину? Хотя зачем она ему? У него есть своя. Разве что чтобы усложнить мне жизнь. Это он может, когда окончательно поймет, что я к нему не вернусь. Ладно, буду решать проблемы по мере их поступления, мне и текущих хватает.

Через час я выруливаю на улицу, любовно поглаживая руль моей красной ласточки.

Новое лобовое стекло радует глаз, к тому же больше никаких странных постукиваний в моторе.

Я отзваниваюсь няне, что скоро буду, погружаюсь в свои мысли и рулю домой.

За пару кварталов от дома притормаживаю перед пешеходным переходом. Вроде никого. Двигаюсь дальше, а в следующую секунду прямо перед машиной словно из ниоткуда возникает какой-то мужчина. Он нелепо машет руками, я отчаянно давлю на тормоз и в этот момент слышу глухой удар о капот.

Катя

Я трясущимися руками поворачиваю ключ зажигания и глушу мотор.

Вылетаю из машины, а в голове, словно маленькая птичка в клетке, бьется одинокая мысль: «Только бы живой!»

Еще и фонари не горят, как назло, улицу освещает лишь свет фар моей машины. Я склоняюсь над кряхтящим мужчиной и понимаю, что никакой это не мужчина — молодой темноволосый парень примерно моего возраста, с рюкзаком за спиной.

Боюсь его трогать, вдруг что-то сломал?

— Вы как?

Парень в сознании. Он часто моргает, фокусирует на мне взгляд и вдруг рявкает:

— Курица! Кто тебе права вообще выдал?!

Так, есть силы ругаться, значит, все не так страшно. И вообще, его ведь не было! Выскочил, словно черт из табакерки. Спешу оправдаться:

— Я вас не увидела!

— Смотреть надо было глазами, а не жопой! — Он морщится и пытается приподняться."

"— Осторожно, пожалуйста, — предостерегаю его я. — Может, не нужно подниматься?

— Без сопливых разберусь.

— Давайте хоть помогу.

— Спасибо, уже помогла, — гневается парень, левой рукой ощупывает ноги.

Пытается опереться на правую руку и ахает, снова заваливается.

— По ходу, сломал руку, — кривится от боли он.