Мы не навсегда

И спросить прямо тоже боюсь…

– Соня, ты позволишь мне остаться? – взволнованно спрашивает он, пропуская мои спутанные пряди между пальцами. Как же хорошо… Его шершавые руки на щеке, горящий обожанием взгляд, близость тёплого сильного тела.

– Оставайся, конечно, – улыбаюсь и выдыхаю облегченно. Странно, что мне совсем не хочется выгонять мужчину. Страшно, что все между нами происходит так быстро… И глупо, что я прячу голову в песок, стараясь не думать об обстоятельствах – Лене, разводе, разделе имущества, судах и скандалах…

– По-моему, Ричард хочет спать с нами, – Марк приподнимается, заслышав шум когтей. – Ты не против собаки в постели?

– Нет, я люблю ощущение лохматого бока рядом. Гром не очень-то любил спать на кровати, а вот кресло свекра… Папуля ему даже подушку туда сшил по размерам сидения.

– Держи свой талисман, – Марк опускает возле меня скулящего малыша. Ричи любопытно принюхивается и довольно пристраивается под боком.

– Нет, малыш, – строго возражает Марк. – Ты спишь с другой стороны. Эта – моя. Мне твоя мама тоже очень нужна.

Не знаю, воспринимать ли это как признание? Мы ничего друг другу не сказали… «Милая, красивая, нежная» – не в счёт. Как и «Мне давно не было так хорошо…», «Ты космос, розовый рассвет и колодезная вода в жаркий день». Барсов потрясающий любовник и наделённый красноречием человек. Да и я не жду никаких признаний. Наверное… Или жду? Марк прижимает меня к груди. Зарывается носом в волосы и протяжно дышит в затылок. С другой стороны сопит тёплый комок – малыш Ричард… Мечтаю, чтобы так было всегда – собака и любимый мужчина рядом. Марк засыпает, а из меня улетучивается сон, сменяясь горькой тоской. Он спит рядом, а я уже скучаю… Потому что Марк не мой… Чужой муж. И, возможно, останется им для ветреной Лены. Я ведь не знаю до конца, что между ними случилось? Станет ли он из-за случайной знакомой рубить сплеча? Он ничего мне не сказал… Ничего не просил и не обещал золотые горы. Марк слишком осторожный и мудрый, не то что я – размечтавшаяся Сонька… Закрываю глаза и проваливаюсь в поверхностный сон…

Утро врывается в дом ароматом молотого кофе. Просыпаюсь в пустой постели. Из кухни доносится голос Марка: судя по всему, он разговаривает по телефону.

– Ну какой кворум, Вика? Пусть свяжутся по видеосвязи, я проголосую. Если что, я в больнице! Да, так и скажи. Мне надо… швы снять, например. У меня сегодня выходной, постарайтесь не беспокоить! Все, отбой.

Невольно улыбаюсь его искреннему вранью и семеню в ванную. Ужасаюсь своему отражению в зеркале – на шее и ключицах следы поцелуев Марка, губы пухлые, словно накачанные инъекциями, глаза бесстыже горящие, волосы взлохмаченные. Принимаю душ и, завернувшись в розовый шелковый халат, выхожу в прихожую.