Малыш по контракту

Мы просто стертые, едва различимые фигуры за пределами их мирка. Воздух завибрировал от эмоций, буквально загорелся, как бензин, к которому поднесли спичку.

Одолеваемый неизвестными чувствами, даже какой-то странной завистью, я едва не прозевал момент, когда все начинается. Так резко и быстро. Довольно зевать!

Схватив жену Багратова, утаскиваю ее коридорами под шум и погасший свет. Слышу крики Амира и Багратова, они умело разжигают шумиху и наводят кутерьму, пока я тащу жену Багратова. Ай, бля, она брыкается, извивается, как змея, но неожиданно острая и сильная, молотит своими острыми локтями мне под ребра.

Блять, блять, у нее точно только локти? Или там пришпилено что-то острое? Верткая, скользкая! Едва удерживаю ее и вытаскиваю через окно, всунув в джип, припаркованный прямо под окнами клуба.

Машина стартует резко.

– Живее! Живее! – поторапливаю водителя. – Путай следы! Води их за нос!

– Знаю. Серафима, добрый вечер! – низким, довольным голосом отзывается водитель.

Мне даже показалось, что он поздоровался с женой Багратова с каким-то особенным теплом и уважением.

– Мирон?! – спрашивает она, забившись в угол сиденья.

– Похищение удалось! – возвещаю радостно.

Получилось! Черт побери, Багратов оказался прав, его затея выгорела!

Почти выгорела, теперь остается только запутать следы, отвезти женушку Багратова, куда следует, и можно кутить на полную…

Девушка поворачивает голову в мою сторону, разглядывая пристально, скользит изумленным взглядом по лицу, замечает сходство, хмурится.

– Здорово вышло, да? – куражусь, присев поближе. Серафима мгновенно отворачивается, я не успел разглядеть цвет ее глаз. – Вот значит, какая ты, жена Багратова.

Ай-яй-яй, малышка… Столько проблем, и все из-за тебя! Ну-ка дай поглядеть на виновницу торжества! – схватив за плечи, разворачиваю к себе лицом. – Ммм… Зачетная мордашка!

– Руки, Ратмир Ильясович, будьте так добры держать при себе! – предупреждает меня Мирон.

Но предупреждение прилетает слишком поздно! Мою щеку огревает хлестким ударом, а следом кожа начинает гореть, ее как будто вспороли.

– Дикарка! – возмущаюсь, приложив пальцы к горячей щеке. Мокро! Бля, мне рожу исполосовала! – Мать вашу, за что мне это! Влез в помощь, называется, от отца перехватил, занятия лишился, вынужден семьей обзавестись, еще и рожу расцарапали! Неее, пусть Багратов сам тобой занимается.

Мне покладистые девки нравятся! Которые царапаются только тогда, когда их начиняешь как следует! – прикладываю к щеке шелковый платок, вынутый из нагрудного кармана пиджака.

Платок быстро промокает от крови. Черт, а если у нее когти ядовитые?!

– Мирон, остановите машину! Я никуда с этим мужланом не поеду!

– Увы, не могу. Приказ.

– Куда вы меня везете?!

– Домой. Мы везем вас домой.