Мой хулиган

Прищурившись, вылавливаю взглядом резкое движение за кустарниками. И это точно человеческая фигура, которая пятится в глубь парка. Несколько секунд я смотрю на нее в упор. В моей голове щелкает: вот и Аноним1301 собственной персоной. И сейчас, похоже, кто-то огребет…

– Эй! А ну стой! – Я срываюсь в сторону фигуры за изгородью.

И этот кто-то сам бросается наутек. Я в два шага перепрыгиваю клумбы и несусь наперерез тому, кто, видимо, и устроил весь этот цирк со встречей в парке. Всплеск злости и адреналина в моих венах срабатывают как топливо. Мне хватает нескольких секунд, чтобы догнать бегуна на выходе из парка и оценить его физическую форму со спины. А точнее, полное ее отсутствие: черная толстовка с капюшоном облегает худое тело, а черные джинсы – не менее худые длинные ноги.

Одним рывком успеваю ухватиться за капюшон этого спринтера и со всей дури дергаю его к себе. И я готов услышать что угодно: мат, ор… Готов к любым попыткам сопротивления. Но по пустому парку разносится лишь испуганный писк.

Худощавое тело легко влетает в мою грудь, ударяясь об меня спиной. Бегун собирается рухнуть к моим ногам. Я успеваю перехватить его в полете и резко повернуть к себе лицом.

– Попался, ушлепок, – произношу со злорадством и срываю капюшон с чужой головы. – Решил выставить меня идиотом?

Но через секунду я теряю дар речи. Потому что по худым плечам бегуна рассыпается каскад темных локонов, а на меня растерянно смотрят огромные голубые глазищи. Как у Бемби… И я знаю эти глаза…

– Синичкина? – удивленно хриплю я. – Какого черта?

– Пусти! – шепчет она в ответ.

Я настолько удивлен увиденным, что так и застываю на месте, когда она делает резкий рывок в сторону и бежит от меня со всех ног. Со сбитым дыханием и бешеным пульсом смотрю на то, как ее силуэт скрывается за коваными воротами парка и исчезает в сумраке соседних дворов между домами. А перед моими глазами все еще стоит ее взгляд…

Вот это поворот событий!

Глава 2

Макс

(Несколькими неделями ранее)

Бла-бла-бла – примерно так я слышу речь преподавателя, которая вырисовывает на доске мелом десятки каких-то жутких иероглифов.

Мои одногруппники старательно переписывают все себе в тетради – ведь на носу выпускной экзамен, – но только не я. Я занят тем, что сосредоточенно вывожу последние штрихи на плаще супергероя, который улетает в раскрытое окно аудитории, держа на руках того самого преподавателя, Тамару Ивановну, как раз говорящую сейчас с кафедры. На моем рисунке у нее счастливая улыбка, а вокруг порхают цифры с крылышками и сердечки. Жаль, что это всего лишь рисунок…

– О, это Тамара Ивановна? – тихо спрашивает сидящий рядом Антоха и заглядывает мне через плечо.

– Угу, – бурчу себе под нос, старательно закрашивая карандашом край плаща у супергероя.