Пленница Палача

Мужик начинает наступать, сжимая крупные руки в кулаки.

Он быстро подходит вплотную и размахивается. Но я, готовый к такому, уворачиваюсь и, сгруппировавшись, бью ему под дых.

Уже хочу нанести следующий удар, как вдруг кто-то хватает меня за ногу, и я ничком падаю вниз.

Слышу злорадный смех сзади. Двое склоняются надо мной.

- Пацан какой-то, - говорит плечистый. – Слышь, Рус, давай его отъебашим?

В следующий момент я чувствую, как рёбра обжигает боль. Задыхаюсь.

Лёгкие скручиваются от резкого удара ботинка.

Не успеваю сделать вдох, как за первым ударом следует другой, потом третий.

Я сворачиваюсь на грязной земле и пытаюсь отползти.

- Твой дружок? – слышу голос того, кто остался у костра.

Девушка ничего не отвечает, только громко всхлипывает в ответ.

Ногти впиваются в землю. Я чувствую на губах солёный привкус крови.

Внезапно мои пальцы касаются чего-то холодного. Хватают твёрдый металлический предмет.

Из последних сил я резко размахиваюсь и попадаю во что-то мягкое.

Удары резко прекращаются.

Отпускаю кусок арматуры и отползаю в сторону.

Тело двигается с трудом.

Все звуки кажутся расплывчатыми и эхом отдаются в ушах. Будто в них ваты набили.

Слышу бешеное биение собственного сердца.

Поднимаю вверх затуманенный взгляд.

В полуметре от меня на земле лицом вниз лежит тот самый бугай, что только что бил меня ногами.

Над ним склоняются двое.

- Лысый, ты чего, - доносится до меня их встревоженный шёпот. – Рус, переверни его.

Я быстро вскакиваю на ноги.

Пячусь в сторону костра.

Краем глаза замечаю кровь. Много крови растекается по земле возле лежащего неподвижно мужчины.

Не дожидаясь, пока бандиты очнутся, я подбегаю к сидящей неподвижно девушке.

- Идём, Лида! – кричу ей я.

Девушка поворачивает на меня заплаканное лицо. На скуле у неё багровеет синяк.

Оторопело смотрю на неё…

Темные волосы длиннее. На ней тёмная юбка, а не джинсовые шорты.

Она затравленно смотрит мне в глаза.

- Спасибо, - шепчет она, резко вставая.

А потом разворачивается и убегает в сторону зарослей.

- Он мёртв!! – доносится до меня истошный вой одного из нападающих. – Он убил его!

Я резко оборачиваюсь.

Мужчины выпрямляются. Их взгляды полны злости.

Боже… что я наделал…

Паника сковывает рассудок.

Не отдавая себе отчёт в действиях, я разворачиваюсь и бегу.

Мне хочется оказаться как можно дальше от них и… бездыханно лежащего на земле тела.

И я просто бегу. Бегу, что есть сил.

"Прошлое - усыпальница наших умерших чувств."

Когда-то давно я прочёл это выражение в одной из многочисленных книг, что подсовывал мне Андрей. В пору юности я почему-то проникся этой фразой. Наверное, мне хотелось, чтобы обуревавшие меня чувства, наконец, умерли. Но они продолжали терзать меня, не давая перейти в новый этап. И в итоге... всё же одержали верх.