Сколько стоит ваше сердце?

…Слуга, в обязанности которого входило, помимо прочего, надраивать тряпочкой государственные регалии, как раз этим и занимался. Дело было насквозь знакомым и привычным, он даже насвистывал — когда большая церемониальная корона в его руках вдруг полыхнула холодным, не обжигающим светом, обдала слугу запахом свежести — и снова остыла. Как будто ничего и не было.

Алета возвращалась обратно, улыбаясь накрапывающему дождику, подставляя ему лицо и пытаясь поймать капельки губами. Как странно — война, столько горя будет, столько смертей. А она так безобразно счастлива.

Рамера Девятого девушка не заметила.

Да и заметить не могла — он смотрел из окна очередного временного кабинета, который ему в очередной раз не нравился. Занавеска была задернута — пока император для всех "болел".

Свидание на дорожке он разглядел во всей красе, только ничего не услышал. И сейчас стоял, прислонив горячий лоб к холодному стеклу, и напряженно думал: ведь ничего же не было! Он даже не коснулся ее руки, не говоря о чем-то большем.

Постояли, поговорили. Разошлись. Почему?!! Отчего, демоны и Бездна, Алета бежит домой так, словно ее туфельки не касаются земли? Почему она сияет ярче коронных драгоценностей?

У него будет самая красивая императрица в мире, это без вариантов.

Но, Темные Боги — когда он надевал ей на палец помолвочное кольцо — девушка так не светилась.

Выяснить срочно — что это за парень! Впрочем, сам себя оборвал Рамер Девятый, судя по форме — он из "сотни смертников". Что бы там не было между ними — а этой войны ему не пережить.

В портальной комнате было людно, но никакого бардака не наблюдалось. Солдаты еще на плацу построились и рассчитались по пятеро, чтобы быстро проходить зеркало, не задерживая движение.

Каждый знал свой номер и место.

Готовились к отправке в Кайору, как и все. Прямо, конечно, ничего не объявляли, но вывод напрашивался и построение "по пять" его только подтверждало. В порту стационарная арка, а дальше корабли — и другой континент, юг, жара и яркие красавицы, которые любят солдат, многие даже дешево или вообще даром…

Генерала Райкера Марк перехватил у входа и, пользуясь привилегией стратега, отвел в сторону.

— Насколько я понял, нас отправляют в Шиар?

— Согласно твоему плану, малость доработанному.

Но в целом он принят. Гордись, парень.

— Если можно, чуть позже, — отмахнулся Марк, поправляя черную прядь, упавшую на лицо, — Осмелюсь предложить в качестве конечного пункта Тьеренту. Базовый лагерь.

Райкер сверкнул глазами так, что кто-то менее упорный испепелился бы на месте.

— Откуда информация?

— Всего лишь логика, мой генерал. Там был большой лагерь в прошлую войну. Место удобное, до всех стратегических точек близко, с учетом порталов. К тому же, в глуши, значит лишних глаз нет.