Безбашенная

Хреново ему отдыхается… Чувствую даже через этот телефон, по которому он говорит не со мной.

— Жека, — ловит меня Ожников. — Приезжай ко мне сегодня?

Он тоже уловил, что у нас какие-то мощные «не лады». А может, Олег сказал. А может, Крис. Я не знаю. Мне по большому счету…

И теперь он пытается заполнить моё пустое место своим дружеским вниманием. Но…

— Неа. Не хочется.

— Чем будешь вечером заниматься?

— Учить.

Внизу в фотомастерской Полина. Я забираю свой рюкзак.

— Жень, а Олег не сказал, когда вернется?

— Мне — нет.

— Пипец…

— Что такое?

— Я его объектив по-моему коцнула. Сенсор теперь шумит. Он убьет меня! А у тебя нет его номера, старый отключен.

— Нет. Его нового номера у меня тоже нет.

Забираю рюкзак, сбегаю.

На улице холодно, я без шапки. Не выношу шапки. Они закрывают мой лоб и тогда я словно слепну. Это так раздражает словно перед глазом повесили какую-то тряпку. Вроде бы все видно вторым, но постоянно хочется убрать. Отыскиваю в рюкзаке большие наушники. Надеваю, включая музыку, сверху капюшон, потом перчатки… Хочется немного погулять, несмотря на мороз.

Иду вдоль дороги по тротуару по направлению к мосту. Ветрина…

Мой капюшон срывает с головы, и я разворачиваюсь спиной, чтобы надеть его. Плохая была идея идти пешком. Волосы крутит под порывами ветра, я почти ничего не вижу. Только мерцающие ближние какой-то спортивно тачки. В ушах орет музыка. Надеваю капюшон, отворачиваюсь иду дальше.

Неожиданно меня перехватывают за локоть, и я покачнувшись теряю равновесие. Подхватывает за талию. Парень. Молодой, но уже больше мужчина, чем парень. На его лице ухмылка перетекает в улыбку и обратно.

ffmF4TNNftw.jpg

Рассматриваю его. Он что-то говорит, мне не слышно.

Симпатичный… Крепкий… Наглый. Двадцать два, примерно.

— Я тебя не слышу, — закрываю я щеки от леденящего ветра перчатками.

Легко поднимает за талию, относит к своей тачке, ставит на ноги, открывает мне переднюю дверь. С улыбкой показывает рукой внутрь."

"В целом ощущения от него достаточно приятные, и я не чувствую ничего критичного.

Сажусь. В машине тепло, снимаю капюшон, наушники.

Присаживается рядом.

— К тебе или ко мне? — провокационно глядя на меня в зеркало дальнего вида.

— Ко мне, конечно, — невозмутимо отвечаю ему я.

Чуть заметно осаживается, сжимая губы, чтобы не улыбаться.

— Какая решительная! Даже имени моего не спросишь?

— Ты будешь… ммм… — тоже прячу улыбку. — Семьсот двенадцатый.

Это номер его тачки.

Прыскает со смеху.

— Круто! А ты будешь… — задумчиво.

— А я буду, да! — ухмыляюсь я, выкручиваю на максимум звук в его тачке, не позволяя парировать.

Перехватываю его за ворот спортивной толстовки. Тяну к себе.

Растерянно поддается моим рука, облизывая губы.

Разбежался. Веду носом вдоль его челюсти.