«Волос ангела»

 — Извольте обождать, сей момент…

Половой вышел. Оставшись один, щеголевато одетый мужчина внимательно оглядел кабинет: стол, накрытый пожелтелой скатертью, венские стулья, небольшой диванчик с продавленным сиденьем, грязноватое окно, выходящее на глухую стену соседнего дома.

В другом конце комнаты что-то скрывали тяжелые портьеры, пыльные, давно потерявшие цвет и оттого казавшиеся темно-серыми. Он подошел, раздвинул их. Увидел дверь. Подергал ручку — заперта. Наклонился к замочной скважине. Ничего не видно.

Незнакомец вернулся к окну, попробовал открыть раму. Нет, не поддается — забита наглухо гвоздями, а форточка? Форточка открылась.

Он высунул в нее руку с носовым платком и помахал, словно вслед уходящему поезду…

Половой, выйдя из кабинета, быстро спустился по лестнице, подскочил к стойке, нагнулся через нее ближе к буфетчику.

— Пусть идут… — прохрипел тот. — Да поспрашивайте, может, скажет чего? Но не тяните особо. И тихо. Приберешь потом. Посмотрел?

— Без оружия он, — кивнул Филимон. — Всего ощупал.

— И то… Может, грех на душу берем, но покойник Псих с того свету никого прислать не мог… Кончайте! — буфетчик махнул полной рукой, перевязанной в кисти несвежим бинтом.

Незнакомец обернулся на звук открывшейся двери. В кабинет вошел вертлявый молодой человек в клетчатом костюме и желтых, ярко начищенных башмаках. Плотно прикрыв за собой дверь, он прислонился плечом к косяку, нехорошо улыбаясь.

Раздвинулись пыльные портьеры, скрывавшие запертую дверь в глубине комнаты, и в кабинете появился мрачный мужчина в темной косоворотке с белыми пуговицами, плотно обтягивающей его вислые плечи. В руках он вертел смоленую бечевку.

Щеголь в серой тройке спокойно наблюдал за ними, стоя у окна.

Молодой человек в клетчатом костюме почесал мизинцем около рта и скучно предложил:

— Что рассказывать? — не понял незнакомец.

— О себе, сволота легавая.

— Ты меня так не называй, — ласково посоветовал мужчина в серой тройке, — а то потом прощенья просить придется.

— Шустрый, покойничек… — зевнул клетчатый. — Давай кончать, Смурый!

Он шагнул к незнакомцу, быстро достав из кармана узкий нож.

Половой, притаившийся за дверью, скрытой портьерами, прилип к замочной скважине…

— Ты Татарин? — рослый человек в темной суконной паре стоял перед буфетчиком. В вороте распахнутой рубахи виднелся полосатый тельник.

«Просто нашествие какое-то, — подумал буфетчик. — Прорвало их сегодня, что ли? Всем Татарин нужен».

— Чего надо? — недовольно буркнул он.

Опустив глаза, буфетчик увидел, что в живот ему направлен ствол нагана. Сердце ёкнуло и прыгнуло вниз: «Конец!»

Он положил медленно руки на обитый жестью прилавок. Рослый мужчина ловко запустил длинную руку к нему под фартук и выудил револьвер.