Ян (не) для Янки

– Зюзев? – не понимаю при чём тут рыжик, но радуюсь, как дурочка, возможности слышать Яна.

– Ты сказала, что он передал тебе какие-то вырезки…

– А! – тут же соображаю, о чём идёт речь. – Я вернулась, Ян. Сегодня вот только пришла на учёбу, а тут он со своей папкой.

– Вернулась? – немного хрипло переспрашивает Шахов.

– Да. Ян…, – опережая упрёки, хочу объяснить, что тоже имею право на счастье, как и он. Я всё ещё помню, как Шахов указывал мне на дверь, как гнал вон из своей жизни, а потом, со слов Зайцевой, искал меня по всему городу. Я разделяю его боль, но прятаться в ущерб себе не хочу.

– Сегодня у Дианы встреча выпускников, а ночью девичник. Боюсь, ты её не найдёшь, – Шахов не даёт моим мыслям обрести форму слов. – Но можешь завезти свои вырезки на квартиру к Сашке.

– Они не мои, Ян, – глупо цепляюсь за фразу, ощущая, как кончики пальцев начинает покалывать от волнения.

– Я передам их Диане, – Шах будто не слышит моих возражений. – Ключи от квартиры у тебя есть.

– Хорошо, – получается смазано, неуверенно. Я не готова видеть Яна. Не хочу. Не могу. Собираю себя по кусочкам, чтобы признать свою слабость и отказаться.

 – Ян…

– Не волнуйся, я больше там не живу, – опережает мои глупые отмазки Шах. – Оставишь бумаги на столике в гостиной. Я заберу их позже.

– Ладно, – шепчу в трубку и первой сбрасываю вызов.

Ещё немного и гаджет треснет в моей ладони – так неистово сильно сжимаю я мобильный в попытках отойти от разговора с Яном. В ушах непонятный шум, взглядом упираюсь себе под ноги, но мысли все равно скачут в разные стороны, подгоняемые немыслимым волнением. Я зря согласилась! Зря! Даже если Шахов там больше не живёт, всё, абсолютно всё, в том доме напоминает о нём… Я словно предчувствую новую волну боли, а потому не замечаю, как ребята подходят ближе.

– Так! – раскатом грома оглушает Мишин и смотрит на часы. – Сейчас дружно идём в кофейню за углом и ты, Талеева, нам всё рассказываешь! Время есть. Ну, чего встали, девочки, вперёд!

Сжимаю в руке ключ от квартиры Фила. Сашка оставил его на всякий случай, а я приняла, чтобы только не искать отговорок и не обижать Филатова, но никогда не думала, что мне придётся им воспользоваться.

Да и сейчас в сотый раз жму на кнопку дверного звонка, не решаясь зайти внутрь. Ян не обманул: на квартире никого. Повернуть ключ, сделать несколько шагов, бросить компромат на стол и убежать – что может быть проще? Но вместо этого ещё минут пять кусаю губы, срываюсь к лифту и снова возвращаюсь к прокля́той двери. Я готова подсунуть папку под коврик и со скоростью света бежать прочь, но что-то внутри, там, где когда-то цвела любовь, меня не отпускает.