Ян (не) для Янки

 – Шеф, притормози у аптеки!

– Я же сказала, что всё есть! – вру, но стараюсь звучать правдоподобно.

– На углу Менделеева подойдёт? – втискивается в разговор водитель, подобно Шахову не обращая на меня никакого внимания. Дурацкая мужская солидарность!

Возле моей пятиэтажки такси останавливается спустя полчаса. За всё это время Шахов не говорит мне больше ни слова. Ещё бы! Лимит его жалости к бывшей соседке по парте исчерпан. Зато всю дорогу он беспрестанно с кем-то переписывается в мессенджере. Уверена, вымаливает прощение за своё исчезновение перед Бельской.

Фу!

– Сама дойдёшь?

На колени приземляется пакет, доверху напичканный таблетками, сиропами от кашля и леденцами от боли в горле.

– Сомневаешься? – приподняв брови, смотрю на Яна в упор. Мне так и хочется ткнуть Шахова носом в прошлое: я без него могу всё! Он давно перестал быть моей опорой и защитой! А недавно и другом!

– Ни капли, – бурчит парень, не сводя глаз с мобильного. – Там, в пакете, моя визитка. Если что понадобится – позвонишь! Врач примерно через час будет. Постарайся не уснуть.

– Мне не нужен врач! – скидываю с колен медикаменты.

 – И это тоже! Бельскую лечи!

Не глядя на Яна, открываю дверцу авто со своей стороны, и как можно скорее иду к подъезду. Нащупываю в кармане ключи и под звук отъезжающего авто захожу внутрь.

Каждая ступенька даётся с трудом. Дыхание сбито. Голова гудит. Ноги будто ватные совершенно не слушаются, да и перед глазами всё плывёт. От собственного бессилия хочется плакать, а ещё от злости на саму себя: не следовало мне отказываться от лекарств, но глупая гордость сыграла против меня.

Стоит переступить порог, а входной двери щёлкнуть за моей спиной, прямо так, в джинсах и свитере, с рюкзаком на плече, по стенке сползаю на пол.

Мне не хватает сил на слёзы и на то, чтобы дойти до дивана, на глупые мысли и сожаления. Я обнимаю себя за плечи, невольно вспоминая руки Шахова, и отключаюсь.

Меня будит настойчивая трель дверного звонка.

– Кто? – голос охрип, да и сама едва держусь на ногах.

– Даяна, это Саша, открой! – задорный тембр Филатова я узнаю сразу.

– Зачем ты пришёл? – смотрю на парня, навалившись на косяк двери.

– Вот! – Фил виновато улыбается и протягивает ко мне руки.

В одной он держит огромный пакет с фруктами, а во второй – всё тот же маленький из аптеки, с уже знакомыми мне сиропами и леденцами.

– Сговорились? – хриплю, кивая в сторону лекарств. Приоткрыв чуть шире дверь, позволяю парню войти в квартиру.

– Спелись, – ухмыляется Фил и, скинув ботинки, деловито шагает на кухню.

– Даянка, ты на диете, что ли? – горланит Саша, головой занырнув в холодильник.

– Нет, – сильнее натягиваю рукава свитера на озябшие пальцы и подхожу ближе.