Мой бывший предатель

Как взгляд бегает, венка пульсирует на лбу, привычная маска безразличия покрывается трещинами.

— Сожрала, — произносит будто с каплей одобрения. — Молодец. Я не сразу обдумал всё. Был больше зациклен на твоём присутствии. Сделала меня, девочка. Так примитивно и хорошо.

— Ты перейдёшь к делу? — обрываю похвалу.

Раньше я бы слушала, эго тешила. Но сейчас понимаю, что мне больше не нужно это. Я не живу ради одобрения Дубинина.

И сразу легче становится.

Позволяю себе слабость. Обнимаю себя за плечи, показывая уязвимость. Савва бил, чтобы увидеть реакцию?

Пусть.

Теперь получится ударить, видя то, что я разваливаюсь?"

"Но мужчина словно и не замечает моего состояния.

Облокачивается на кухонную тумбу, запрокидывает голову.

— Что же тебя так донорство интересовало, — хмыкает отрешённо. — Так переживала за Кирилла… И явно была удивлена тем, что у меня нет детей.

— С чего бы тебе так волноваться за Лялю? — я дёргаю плечом. — Обычно так за своих волнуются.

— У меня свои причины. Но… Такое волнение… Моя ошибка, что сразу не сложил. Не проанализировал. Не допустил даже такой возможности, но стоило по-другому взглянуть на твоё поведение, как невозможное показалось самым очевидным.

— Савв…

Горло сдавливает. Неужели он…

— Ты для этого назначила встречу завтра? — пригвождает меня к месту взглядом. — Хотела рассказать мне про то, что у меня есть сын?

Хотела? Нет уж, этого я точно не хотела. Но изначально риски рассчитывала, когда шла в офис Саввы.

Всё, чтобы понять, что риска для здоровья сына нет. И никто его не будет дёргать ради донорства.

— Сын?

Я переспрашиваю хрипло. Всё внутри подрагивает, сковывает, перекрывает краники дыхания. Я готовилась к такому исходу…

И всё равно оказываюсь не готова.

Тело дрожит от нахлынувших эмоций, меня морозит и жжёт одновременно.

— У тебя есть сын? — я хмыкаю, качаю головой. — Ты отправил меня на аборт, Савва. У тебя никого не может быть априори.

— Есть?!

Рявкает так, что я вздрагиваю. Шикаю на него автоматом, чтобы не смел мне ребёнка разбудить.

— Мой сын спит, — произношу с упором на первое слово. — А твой…

— Мара, не пытайся меня сейчас обманывать! Просто скажи. Он… Кирилл мой? Поэтому ведь такие вопросы задавала. Пугалась. Он… Скажи ты уже!

Савва ведёт ладонью по лицу.

Растирает. Смотрит на меня. Можно захлебнуться в океане его эмоций.

Злость. Надежда. Неверие. Растерянность.

Опасный коктейль, который отравляет меня изнутри.

Я прохожу мимо мужчины. Пытаюсь взять себя в руки, а при этом — свою же слабость демонстрирую.

Я тянусь к чайнику. Включаю его. Мне нужно чем-то заняться, чтобы не сходить с ума. Проще в движении быть.

Но Савву это не устраивает. Сжимает моё плечо, к себе разворачивает. Нависает, а взгляд как у сумасшедшего.