Мой Super сосед

Какого черта? Может, привиделось? Но нет, у него реально при себе оружие.

— Эм-м, прости, наверное, я обозналась. — Медленно отступаю назад и, не оглядываясь, несусь ко входу в здание. Господи, а что, если это какой-то псих? Что, если он сейчас зайдет в какую-то аудиторию и всех расстреляет? Такое в новостях через день показывают.

В ушах гудит от страха, сердце выбивает бешеный ритм, и я на автомате врываюсь в аудиторию, позабыв о том, что опоздала и мне стоило бы извиниться перед преподавателем.

— Воронина! — Денис Петрович не на шутку зол, он и так не славится снисходительностью к прогульщикам, а тут я со своей «невоспитанностью».

— Простите, у меня…я… меня только что чуть машина не сбила. Простите, я еще не отошла, — лепечу первое, что пришло в голову, и устраиваюсь за последней партой, пытаясь решить, следует ли обратиться к охране университета или нет.

На мой стол ложится лист с заданием, но я не вижу ни одной буквы. Перед глазами фантики от конфет, ваза, чемодан, парень с камерой… парень с биноклем… Черт, я не успела разглядеть того извращенца на дереве, но визуально он похож на фотографа с пистолетом."

"А еще это странное чувство чужого взгляда, которое не один день меня преследует… Бр-р-р. По коже прошел холодок от странного стечения обстоятельств и оттого, что, возможно, я кому-то понадобилась.

Аферистам? Серийному маньяку? Психопату? Господи, да я настоящий параноик.

Заставляю себя успокоиться и сосредоточиться на контрольной. В конце концов, это все может быть просто совпадением.

Чувствую, как в кармане жужжит телефон, оповещая о входящем сообщении. Смотрю на экран в надежде, что это Влад, но это всего лишь Дима.

«Привет. Я приеду послезавтра, заберу тебя на пару дней. Это важно».

«Зачем?»

«Это не телефонный разговор. У тебя все в порядке?»

Замираю на этом вопросе. Все ли у меня в порядке? Кажется, да. Не считая того, что я чувствую себя героиней триллера.

« Слушай, помнишь, ты спрашивал, не заметила ли я чего-то странного?»

Не знаю, зачем пишу это Диме. Возможно, потому что подсознательно все-таки тянусь к нему. Как бы я его ни ненавидела, как бы плохо ни относилась, а все же он мой отец, а все дети ищут защиту за крепкими спинами отцов.

«Что-то случилось?»

«Нет. Просто… Не подумай, что у меня бурная фантазия или что я сошла с ума, но мне кажется, что за мной следят».

Я ждала, что он пришлет мне какие-то стикеры, вроде смеющегося кота, скажет, что я пересмотрела страшилок и что мне просто померещилось, но Дима не делает этого. Он молчит. Минут пять. А потом от него приходит сообщение, которое заставляет меня напрячься.

«Можешь сейчас говорить или на парах?»

* * *— Алло, — набираю Диму, спустившись по лестнице к закрытой двери, ведущей в подвал.