Сломанная кукла (СИ)

Засовывает одну в губы.

- Пусть он за тобой бегает.

- Это будет последний раз, Фил. Я хочу его увидеть. И если... я не нужна, я больше не буду искать встречи.

Пытается прикурить.

Улыбаясь, забираю у него сигарету.

- Мама тебя убьет за них.

- На меня тут всем до звезды.

- Мне - нет.

- Ла-а-адно... - недовольно. - Сейчас зайду.

Минут через двадцать заходит свеженький и уже одетый.

Открываю перед ним свой огромный шкаф, который мама бесконечно заполняет. Словно не наигралась в детстве в куклы.

- Я еду в клуб. Я не знаю, что сейчас ну... носят девушки. Я хочу, выглядеть так, чтобы… он смотрел только на меня, - бесхитростно пожимаю плечами. - Поможешь?

Чешет озадаченно затылок.

- Ну, поехали!

- С чего начнем? Обувь или?..

- Вот, с этих охренительных сапог! - вытаскивает пару.

Бордовые... и замшевые. На высоком стальном каблуке. Они стоят рядом с белыми кроссовками, которые я просила.

- Уверен? - с сомнением разглядываю их.

- Отвечаю, это секс!

- Ладно...

Вытаскиваю то платье, что понравилось мне. В тон сапогам.

- С этим?

- Примерь, - повелевает Фил, отворачиваясь.

Быстро все натягиваю.

- Филипп! - голос мамы и громкий стук в соседнюю дверь. - Спускайся завтракать.

- Смотри! - касаюсь его плеча.

- Вау. Пушка.

Смотрю на себя в зеркало. Алишеру бы не понравилось. Беспомощной девочки-тростинки в этом образе нет. Платье облегает фигуру, каблук делает выше. Бедра и грудь чуть округлились. Я теряю форму… Плевать.

- И... Волосы еще...

- Что - волосы? - обнимаю себя за плечи. - Некрасиво?

Они уже немного отросли.

- Сделай с ними что-нибудь.

- Что?..

- Сходи в салон там... Оформи. Можно выбрить фигурно висок. Сейчас это круто!

Да. В мире существуют салоны. Девушки ходят в них. И я могу.

- Спасибо, Фил.

Разбираю драгоценности и парфюм.

Серьги. Пояс. Браслет. Парфюм.

Хватит.

После завтрака Фил поднимается наверх, за рюкзаком.

Мы быстро переодеваемся.

- Филипп, поторопись! - зовёт его мама.

Стаскиваю с него широкие джинсы, натягиваю на себя, прямо сверху на платье. Пока надеваю толстовку, он застегивает на мне ремень.

Засовываю в его рюкзак свои вещи, документы, деньги, маленькую сумочку.

Я уже это все проходила. И сейчас мне даже немного весело.

- Балаклава! - шепчу я.

Он натягивает на меня черную балаклаву со челюстью скелета, черную вязаную шапку пониже, чтобы спрятать брови.

Массивные наушники сверху.

Походка! - напоминаю себе. Ноги ставить не на одну линию, а параллельно. Словно мне мешают... ну... эти... И двигать плечами при ходьбе.

Ох, не сразу я догадалась там имитировать мужскую походку. Представляю что они думали о бедном Солоде!

- Филипп! - торопит мама.

Он помогает накинуть на плечи рюкзак.

- Все! Отец тебя убьет, когда поймет. Потерпишь?

- Переживу. Давай там, влюбляй своего Гордея! Не попадись. И будь на связи, если что…

Прохожу мимо мамы, сажусь в машину к охране.