Спорим, тебе понравится? (СИ)

И его аромат, что был не сравним ни с чем на этом свете — бергамот, горький апельсин, кедр, мох, дым, ладан и что-то ещё, что принадлежало лишь ему одному — мальчику, который украл у меня покой и сон.

Моя живая сталь. Почти метр и девяносто сантиметров литых, тренированных мышц. Сплошной, вызывающий восхищение рельеф. И эти кубики, которые будто бы гипнотизируют меня, побуждая прикоснуться к ним снова и снова.

Руками.

Губами...

И даже там, где тёмные волоски чертят дорожку от пука и ниже, дразняще скрываясь за поясом его брюк.

О, я помнила всё! Как он дышал, когда я прикасалась к бронзе его кожи.

Как сокращался в горячих судорогах стальной, тугой пресс. Как мурашки кололи подушечки моих пальцев. Как заходилось сердце от щемящего счастья просто потому, что этот парень плавился от моих неумелых ласк и томно прикрывал веки, хриплым шёпотом требуя продолжения.

А теперь?

Ко мне приставили безобразного цербера, который будет занимать всё моё свободное время. Абсолютно всё, понимаете? И никуда мне больше не деться от этого кошмара наяву, никуда не убежать.

Всё, приплыли!

А если я только попробую сказать маме, что потеряла голову и влюбилась в другого парня, то сразу же сяду на цепь.

С неё станется — она меня вообще из этого города увезёт, как только узнаёт, кто именно стал для меня важнее семьи, матери и бога.

И теперь мне придётся отречься от того, ради которого хотелось встречать новый день и преодолевать очередные трудности. Потому что иначе никак.

Я словно собака на привязи. И даже укусить не в силах того, кто меня на неё посадил.

Жалкая тряпка.

Терпила!

Снова реву, накрывшись с головой подушкой, а потом всё-таки срываюсь и снимаю блок с нового телефона, где на экране загорается уже четвёртое сообщение от Басова.

«Жду звонка».

«Ника?»

«Это не смешно?»

«Какого хрена, Истома? Звони мне немедленно! Или, клянусь, я прямо сейчас приеду к тебе и надеру твою охреневшую задницу!»

Всхлипываю и стираю с лица бесконечные солёные дорожки, а затем до крови прикусываю нижнюю губу. Чувствую металлический, чуть отрезвляющий вкус, но мне этого мало, чтобы прийти в себя и снова поверить в то, что мир может быть справедлив ко мне.

Что я не жалкая, затюканная марионетка в руках своей матери.

«Не надо никуда ехать, Яр».

«Вау! Я валяюсь, Истома! Скажи мне хоть что-то, чтобы я понял причину этого твоего неприкрытого динамо».

«Прости».

«Прости? Ну просто потрясающе! А ещё что-то будет?»

«Мне нечего тебе больше сказать».

«Супер! Куда орать от экстаза?»

«Давай обойдёмся сухими фактами, ладно?»

«Ну, попробуй».

«Между нами всё».

«Ты уверена?»

«Да».

Минута молчания. Ровно шестьдесят секунд, за которые я умерла раз десять, не меньше. Больно. Страшно. Критически невыносимо!

«Хорошо», — прилетает от него пуля в лоб.