Сын мэра

Вскоре к разнимающим присоединяется охрана клуба, их растаскивают в разные стороны, но Саша все равно вырывается, чтобы ударить еще раз.

Я стою с вросшими в пол ногами и не дышу. На меня никто не обращает внимания, мне кажется, даже Греховцев уже забыл о моем присутствии.

- Сань, ты че творишь?! – сокрушается Леха, - проблемы будут!

Максим только усмехается, почесывая подбородок, переводит взгляд на меня.

- Уведи ее! – слышу рык Саши, - быстро!

То, что речь обо мне, я понимаю, когда Леша подходит и, обхватив мой локоть, тянет за собой. Мы идем быстро, я еле успеваю переставлять слабые от волнения ноги, запинаюсь, едва не падая.

- Осторожнее!

Сначала мы минуем длинный коридор, а затем поднимаемся по винтовой лестнице на третий этаж и вскоре оказываемся в какой-то комнате.

- Здесь жди! – велит Леха.

- Подожди! – прорезается мой голос, - а ты куда? Я одна боюсь!

- Чего? Сюда никто не придет, это частная випка.

- А с Сашей что будет? Ты про проблемы говорил.

- Щас будем решать. Сиди и никуда не уходи, поняла? А то он из меня тоже котлету сделает.

Я остаюсь одна. Несколько минут не могу заставить себя пошевелиться.

Застывшим взглядом смотрю в закрытую дверь. В кармане пищит телефон, оповещает о том, что такси прибыло. Отменяю заказ и разворачиваюсь."

"И правда, комната для гостей. В центре низкий квадратный стол, на нем закуски и алкоголь, как будто посетители только что отсюда вышли. По двум сторонам от него широкие кожаные диваны. В воздухе витает сладковатый запах. Наверное, кальян.

Медленно обхожу комнату по периметру, подхожу к одному из диванов и сажусь на подлокотник лицом к двери.

Напряженно жду и вздрагиваю от каждого шороха.

Но все равно не слышу его шаги. Дверь резко распахивается, и в комнату врывается запах агрессии, адреналина, крови и Греховцева.

Он проходит мимо меня и достает из встроенного в стену шкафа пачку влажных салфеток. Выдернув одну, принимается обтирать разбитые костяшки.

Я смотрю на него через плечо. В ушах снова шумит, внутри все застывает. Мне кажется, он сдерживается, чтобы не наорать на меня.

- Спасибо, что заступился, - говорю робко, - но, наверное, зря?.. Проблемы теперь будут…

- От тебя всегда одни проблемы.

Я уже привык.

Отворачиваюсь. Опустив голову, смотрю на сцепленные в замок руки. Неприятно, но отчасти он прав.

- Прости, - шепчу тихо, - но я не просила…

В комнате повисает тишина. Вонзаю ногти в кожу ладоней, проклиная свой длинный язык. Я не слышу его шагов, но отчетливо понимаю, что он приближается по сгустившемуся вмиг воздуху.

Обойдя диван, Саша встает передо мной. Опираясь одной рукой на спинку, нависает. На голубых джинсах брызги крови, на серой футболке – тоже.

Страшно.