Не верь мне

Анька всё быстро понимает. Она вообще догадливая.

-В садике? – почти пищит она.

Отрицательно качаю головой.

-Я же написала, чтобы ты его встречала, - крайне бесцветным голосом замечаю я, судорожно ища в телефоне номер Нади.

-Я не получала, - совсем тихо шепчет дочь, а потом подрывается и бежит в свою комнату. Где-то внутри меня ещё теплится надежда, что она там брата под диваном прячет. Ну розыгрыш это, пранк… троллинг, или как они там говорят?

Но нет, она возвращается с телефоном и без брата.

-Мы не видели, сотовый в комнате лежал…

Уже не слушаю. Надя отвечает быстро.

-Ну как твои двое, не разнесли квартиру?

Дальше было всё как в тумане. Кажется, я о чём-то спрашивала Надю, на автомате натягивая сапоги и куртку. Серёга поймал меня за руку.

-Успокойся, ничего ещё не случилось, - железным тоном велит он мне.

Я лишь киваю головой и выскакиваю в подъезд. Минут двадцать хаотично носилась по дворам, Серёжа с Аней побежали по соседям.

Нет. Не видели. Не было.

Во второй раз Серёга ловит меня уже на улице."

"-Я полицию вызвал. Успокойся, сказали, что сейчас приедут,  - я лишь жалостливо всхлипнула, ненавидя себя за всю эту слабость, за эту ситуацию… за всё. Измайлов неожиданно прижал меня к себе, и мне на пару мгновений  стало чуть легче от того, что он здесь. Это было очень тупо. Мысль о том, что с Крошем ничего не может случиться, ведь он ещё не успел познакомиться с отцом, иррационально, хоть немного, но успокаивала.

А потом приехала полиция. Мы стояли на кухне, я даже не разувалась. Молодой капитан, угнетающий меня своим строгим видом, задавал какие-то вопрос. О том, что и как случилось, делал пометки в бумагах, через раз поглядывая с намёками на двух ппсников, стоящих рядом. Сергей сидел на подоконнике, прижимая к себе Аню.

-Имя? – наконец-то спросил меня капитан.

-Моё? – очень глупо уточнила я.

Он вздохнул, видимо примиряясь с истеричной бабой.

-Кроша. Полное имя мальчика, нам для ориентировки надо. Ваш муж по телефону так и не сказал.

Короткий взгляд на Сергея, который кивает мне, видимо пытаясь ободрить.

Пофиг. Пофиг на всё. На него, на себя…. На весь мир, пусть только мне сына вернут.

-Измайлов. Сергей Сергеевич.

На краткий миг, атмосфера в кухне становится до ужаса вязкой, и я задыхаюсь. Стараюсь не смотреть в сторону окна, где восседают эти двое. Мне кажется, что я кожей чувствую флюиды ненависти, исходящие оттуда. Пофиг.

Верните мне Кроша.

-Мама! – кричит Аня. И голос её словно звучит издалека, настолько сильно у меня шумит кровь в ушах. – Мам! Телефон!

Хватаю сразу же, даже не глянув на номер.

-Оль, ты никого не теряла? – весело спрашивает меня знакомый голос на том конце провода. Голос знакомый, вот только мозг у меня соображает тяжко.

-Крош, - то ли говорю, то ли всхлипываю я.

Чья-то сильная рука забирает сотовый.