Алан. Скажи, что ты моя…

"

"Я все еще не могу представить, что можно до одиннадцати часов, как мы сегодня, проваляться в постели. Конечно, нам было чем заняться, и когда думаю об этом, щеки невольно краснеют, но… Даже в периоды депрессий, даже когда казалось, что моя жизнь пошла в тартарары от панических мыслей и плачевного положения, я вставала максимум в семь утра – и занимала себя чем угодно- стиркой, мытьем полов, уборкой на кухне… Но вот так просто спать допоздна, а потом выбираться «на завтрак»– это правда что-то из сериалов про богатых и знаменитых.

Я накидываю бежевый плащ, выходя, наконец, к Алану. Он одобрительно окидывает меня глазами.

–Тебе очень идет и такой стиль, Бэлла. Небрежный шик. Просто девочка из хроники папарацци. Идеально впишешься в среду Патриков.

Я улыбаюсь на его комплимент. С утра Алану позвонили и сказали, что вечером какое-то мероприятие, как я поняла из его ответов. Так что наша загородная поездка отменилась, потому что ему придется уехать пораньше. Он предложил просто погулять по Москве, на что я не менее радостно согласилась- как ни странно, за более, чем полгода пребывания в столице, я ее почти не знаю. Не считая мест, выбранных на вкус Райки и картинных галерей с музеями- Третьяковки, Пушкинского, ЦДХ, я почти нигде не была. Ах, да… Еще всякие злачные места с Барином, когда мы играли пару, но это мне было не то, чтобы неинтересно, даже неприятно. Не моя вся эта история московской тусовки, совсем не моя… Алан, узнав, что я никогда не была на Патриарших прудах, несказанно удивился…

–Ты ведь провинциалка, красотка… Все провинциалки без ума от Патриков… В этом главный парадокс этого района- нет жителей столицы более снобливых, чем они… Нет места, где бы было больше приезжих, чем там…

–Есть, -усмехаюсь я, вспоминая наши марш-броски с Райкой- зоопарк, Старый и Новый Арбаты, Красная Площадь…

Алан смеется.

–Ты что, в этих местах как раз местных нет вообще… Так что не сравнивай…

Мы заходим в лифт, я поднимаю ворот плаща, зная, что на улице сегодня сильно ветрено, хоть и солнечно. Все-таки еще апрель.

–Красотка,– снова повторяет он с улыбкой, следя за моими движениями.

–Классный плащ, да? Прям как Бёрберри…-с энтузиазмом выдаю я.

–В смысле?-он почему-то хмурится,– это не Бёрберри?

–Нет, конечно, Алан. Ты что? Он бы стоил несколько тысяч долларов. Ну что за бред? За кусок ткани, скроенной по фигуре? Есть ведь Зара- они делают классные вещи, копируют модели с показов ведуших мировых брендов, это все знают. И цена этой роскоши быть стильной- шестьдесят долларов…

Ему почему-то не нравятся мои рассуждения, я вижу по его напряжению. Но он молчит, ничего не говорит.

На выходных и на классной спортивной машине домчаться из одного квартала центра к другому ничего не стоит.