История одной переписки

В её вскриках — не боль… Её бедра дрожат… В моих ушах — звон… Мы улетаем вместе…

Я — болезненно, ярко и быстро! Она — плавно… медленно… чувственно… и я успеваю, уже в адеквате, поймать губами её последние стоны удовольствия… Отстраняюсь, разглядывая, пытаясь успокоить дыхание.

Ленивая легкая пощечина… Она улыбается…

— За что? — спрашиваю с хриплым стоном.

— Пошел прочь…Ты слишком большой…

Посмеиваясь, ложусь к ней на грудь, тихонечко покидая, под тихий вскрик.

— Я люблю тебя… — ну наконец-то, я могу отыскать хоть какие-то слова… — Я люблю тебя…

Моя девочка спит…

Мне не спится.

Медленно вожу пальцами по изгибам её изящной спины.

Я опустошен. Мне спокойно.

Моя…

Но эта невыносимая тревожность, возникшая с момента нашей встречи, и отпустившая сегодня, возвращается.

У неё теперь другой привкус.

Я взял её. Да. Я видел её глаза после. Она — моя.

Но что дальше?

Мой привычный формат неуместен в отношениях с ней. И мне сложно понять, радует меня это или напрягает.

Мне сложно принять, что когда она проснется, мы позавтракаем, и я отвезу её домой, вернусь к себе. И что?..

Зачем?..

Опять в недоумении смотреть на эту пустую кровать? Как тогда, когда она уехала от меня после больницы.

Зачем это всё?…

Уговорить остаться?

На сколько? А потом что?

В моей голове пусто. Там нет решений. И мне не станет принципиально легче.

Я никогда не присваивал женщин. У меня не было потребности в ванили и каких-то нежностях, в близости. Общение, секс, иногда совместные тусовки, иногда совместный отдых. После секса — сигарета и душ. Всё смыть с себя… Меня ВСЁ устраивало."

"Всё изменилось… Хотя мне нужен всё тот же секс, то же общение, иногда то, иногда это…но и что-то еще. Очень остро. Острее, чем все вышеперечисленное. Но я не знаю этому названия. И именно эта потребность сводит меня с ума, когда Жени нет рядом.

Что это?…

И я ищу в себе ответ, выводя узоры на её спине, двигая пальцами пряди длинных волос.

Мой дом пуст теперь без неё. Я не могу найти себе места. Но и у неё в гостях я не чувствую себя на месте. Это выматывает…

Что это такое?…

Что мне нужно от тебя, девочка?…

Её кисть лежит рядом с моим лицом. Ей что-то снится. Пальцы подрагивают…

Накрываю сверху своей рукой. Разворачивается… Не открывая глаз, по-хозяйски толкает меня ладонью в грудь. Ложусь на спину. Устраивается у меня на груди. Это так непривычно… Мое сердце колотится прямо под её ухом. Как она может спать под такой грохот?

Расслабляюсь, пытаясь прочувствовать новые ощущения. Мне больно в груди.

Я люблю эту девочку.

Это ужасно…

Это очень больно, на самом деле.

Если кто-то говорит, что любовь — приятное чувство, значит, он не знаком с ней. Нет, конечно, в этом много оттенков. И множество дают такую глубину, что ты не понимаешь, к чему было все ранее происходящее.