История одной переписки

В ее взгляде нет вежливости, нет любопытства, заискивания, желания понравиться, там нет флирта… Абсолютно ничего, чем обычно переполнены взгляды женщин. Там вообще нет ничего банального. Но она изучает. Так, как будто в первый раз видит человека. Как я изучал бы интересное насекомое.

— Олег, у меня встреча наметилась на сегодня. Важная! Довези до меня девочку, пожалуйста. Она сама дверь не откроет.

Дает мне в руки ключи. У нее, и правда, чокнутый замок.

Мы сталкиваемся с Крис взглядами. Ее — очень говорящий.

Открываю дверь, усаживаю девушку на переднее сиденье. Закрываю.

— Не молода ли?

— Она мне очень… очень… очень! — закусывает губу.

— Кто она?

— Мой новый ассистент.

— Ей восемнадцать-то хоть есть?

— Ну, когда-нибудь же будет, — подмигивает она.

— Крис…

— Не лечи меня! — отмахивается и тут же сдает назад. — Извини. Просто довези ее, открой дверь… Черт… у меня голяк дома. Купи покушать что-нибудь.

Мне лень так напрягаться.

— Заедем, поужинаем, где-нибудь.

— Спасибо! — улыбается Крис. — И… это моя девочка, Олег!

— Не претендую…

— Это пока, — прищуривается она. — Смотри… Откушу все, что откусывается.

— От уголовного кодекса откуси. И перевари хорошенько. Статью подсказать?

— У нас все будет по взаимному! — смеется она. — До завтра. Опаздываю.

— До завтра.

За этим ее неожиданным взглядом совершенно не разглядел лица. Мельком оглядываюсь. Яркая. Породистая. У Крис хороший вкус.

— Суши? Лазанья? Гриль?…

— Просто молока.

— Молока? Просто молока?

— В идеале — с медом.

— Где ж я возьму тебе молока с медом? — озадачено хмурюсь.

— Тогда — ничего.

— Инструкция была — покормить.

— Выполняй… — пожимает она плечами, её глаза смеются, на лице невозмутимость.

— Гречишный, липовый, вересковый? Козье, коровье, конское? — начинаю заводиться я.

— Это реальное предложение? Или для красоты слова? — ее серьезные глаза опять изучают меня.

Это ставит в тупик. Не знаю, как я это выполню… Но вроде как слово сказано, и надо отвечать.

— Так, какие пожелания?

— Никогда не пробовала вересковый.

Пи*дец…

— Поехали, — включаю погромче музыку.

Девчонка улыбается.

Проклинаю Крис, что втянула меня в эту историю.

Но мне тоже почему-то весело.

Вересковый мёд."

"Объезжаем все супермаркеты. Максимум — гречишный. Покупаю ей молоко. И себе. Пьем молча. Улыбаемся. На часах одиннадцать. В ее глазах — вызов. Сдаваться — не вариант. Сажусь на телефон: мед… мед… гречишный… липовый… цветочный… редкие сорта…

Набираю.

— Извините, что поздно. У вас есть вересковый? Есть!? Куда подъехать? Завтра? Нет, нужно сегодня. Очень срочно. Мы едем.

— Да, черт с ним, — смеется она. — Согласна на суши.

— Ну, уж нет.

Мы за городом. Едим его на капоте, деревянными палочками, которые дал нам пасечник. Запиваем молоком.