История одной переписки

— Он был слишком огромным, я не могла его оттолкнуть. Короче, меня перекрыло. Я… вцепилась ему зубами сюда.

Касается моей трапеции, оскаливая зубы.

— Выгрызла кусок под его вопли и выплюнула ему в лицо, — виновато разводит она руками.

— Что ты сделала!?

Ситуация — треш, но я улыбаюсь. Это почти истерика.

— Ты выгрызла из него кусок мяса??

— Не сдержалась! Не смейся, — закрывает ладонью губы. — Больно, капец…

— Ну что ж ты такая аварийная у меня… — качаю я головой. — Дальше.

— Ну и все… удар… я словила затылком стену… отключилась…

Трогаю пальцами голову. Вскрикивает. Там тоже гематома.

Достаю из бара лед, обматываю полотенцем. Прикладываю.

— Дальше…

— А всё. Пока они оттягивали его от меня, я пришла в себя и вылетела оттуда. Тормознула тачку… дальше ты в курсе. Сумка с паспортом и деньгами осталась там.

— Как себя чувствуешь?"

"— Нормально, — пожимает плечами. — Ну… Хреново, конечно. Но не критично.

— Поехали. Покажешь мне его.

— Олег… Да х*р с ним. Не ввязывайся. Только мараться. Ничего таким не объяснить…

— Я? Я объясню. Поехали.

Помогаю слезть со стола.

Адреналиновый мандраж возвращается.

Навстречу Лёха. В форме. Пойдет…

Здороваемся.

— Крис рассказала, — хмурится он разглядывая лицо Жени. — На наших поедем… Не надо твою тачку светить.

Переводит взгляд на Женю.

— Женечка, ты иди, в машине подожди нас, — протягивает ключи.

Не берет.

— Я тут подожду, — поджимает губу и тут же дергается от боли.

Меня сводит.

— В машину быстро, — забираю ключи у Лёхи и настойчиво вкладываю ей в руку.

Уходит…

— Прессанем его? Или закроем?

Не хочу, чтобы тягали Женю по судам.

— Да я сам накажу. Мне надо чтобы потом ему внятно объяснили, что не стоит искать меня или Женю. Доходчиво, так, чтобы понял.

— Сделаем. Главное — не убей.

Улыбаюсь…

— Нет. Зачем?.. Пусть страдает… вспоминает… переосмысливает жизнь.

Лёха смеется. Но его тоже потряхивает. Я вижу.

Идем к выходу.

— Держи… — протягивает он мне, когда выходим из под камер.

Кастет.

— Спасибо, — киваю. — Не люблю возни.

Кладу в карман пиджака.

«Магистраль». В простонародье — «Могила».

— Пойдем, — подаю руку Жене.

Напряжена.

— Мне бояться за тебя?

— Ну что ты… Просто пообщаемся. Объяснимся. Сумку заберем. Лёха с нами, его ребята… Чего бояться?

Они заходят первыми, мы — вторыми.

Леха оглядывает зал. Кивает младшему на камеру. Тот ударом дубинки сносит ее. Бармен замирает.

— Добрый вечер, — присаживаюсь за стойку. — Девочку мою помнишь?

Молчит, глаза испуганные.

— Я их не знаю, — отрицательно качает головой.

— Врет, — садится рядом Женя, улыбаясь ему. — Можно мне водички со льдом.

Наливает. Горло бутылки стучит по бокалу.

Пододвигает к ней.

Глядя ему в глаза, медленно отталкиваю бокал обратно, пока он не падает за стойку.