Мой любимый тренер

Оно, разумеется, можно по телефону все сказать, но тогда не будет повода ее увидеть. А мне нужно…

Главное — не дать в рожу ее бывшему мужу, если вдруг он откроет дверь. У меня тяжелая рука, с одного удара могу обеспечить ему отдых в больничке.

Долго звоню в домофон, но Инга не спешит отвечать. Прохожу в подъезд за ее соседями, стучу в дверь, но результат тот же — тишина.

С запозданием понимаю — Инги может и не быть дома. Вдруг она уже нашла новую работу и теперь трудится в офисе, а я караулю ее у двери. Глупо.

Решаю прийти вечером и будь что будет.

Только вот ни этим вечером, ни следующим мне так и не удается ее застать.

Оно к лучшему, конечно. Зачем сыпать соль на рану еще одной встречей?

В самом деле, на черта мне ее извинения? Я и без них прекрасно проживу. Она не первая, с кем у меня не получилось большой и чистой любви. Раньше справлялся, и сейчас справлюсь.

Да я вообще ее, считай, уже забыл.

Но отчего ж так хреново на душе…

Глава 48. Худеющая

Инга

— О, прекрасная моя, я так люблю тебя! Та женщина для меня ничего не значит… — разоряется во всю ширь своих молодецких легких турецкий мачо.

А его девушка ведется. Балда гороховая! Дурища! Прямо как я еще недавно.

— Не верь ему! — прикрикиваю я на экран телевизора. — Врет, скотина, и не краснеет! А сам с блондинкой…

Жаль, что героиня сериала меня не слышит.

Громко всхлипываю, утираю набежавшие слезы приспособленным под это дело полотенцем и продолжаю следить за героями на экране.

Рыдаю в три ручья. Над сериалом, не над собственной жизнью, разумеется. Ну… Почти. Хоть во время просмотра мыльных опер меня немного отпускают мысли о собственной неудавшейся жизни и потерянной любви.

Вокруг меня все по фен-шуй. В лучших традициях женских страдашек. Простынь и одеяло измяты до невозможности. На прикроватной тумбе гора салфеток. А рядом журнальный столик, на котором стоит уже третья за это утро кружка чаю, а также тарелка с печеньем и сладкими батончиками."

"Беру печенье с фейхоа. Надкусываю, морщусь от непривычного и не слишком приятного вкуса, но упрямо жую.

— Да что ж ты творишь, идиотка… — ворчу на героиню, когда она благородно прощает своего кавалера за поход налево.

В этот момент дверь спальни резко открывается и на пороге показывается… Нет, не Жора!!! А мог бы, если бы любил.

— Так-так… — Моя сестра Анфиса стучит кончиком босой стопы по паркету.

Она укладывает на бок убранные в хвост светлые волосы, упирает руки в свои идеально стройные бока, пыхтит, явно готовится устроить мне выволочку.

— А почему ты не на работе? — спрашиваю невинным голосом.

Рабочий день в самом разгаре. Моя сестрица сейчас должна вовсю тренировать восходящих звезд российского тенниса, а никак не смотреть на меня с осуждением.