Мой любимый тренер

Чувствую себя невероятной дурищей. Шустро прячу телефон за спину. Не знаю, правда, зачем.

— Вы фотографируйтесь, не стесняйтесь, — говорит он все с той же нахальной усмешкой. — Я подожду.

— Э-э… Зачем? — спрашиваю, хлопая ресницами.

— Ну вы же ненадолго заняли дорожку, да? Я так понял, чисто для фото? — отвечает он, пожав плечами.

Пф-ф-ф… а вот это уже попахивает дискриминацией по весовому признаку! Что, раз пухляшка, так значит на тренажерах только фотографируюсь? И плевать мне, что это правда. Ему-то откуда знать?

— Я собираюсь здесь заниматься, — отвечаю с гордым видом.

— Долго? — спрашивает он, приподняв бровь.

— Очень!

— Хорошо, — кивает он простодушно.

А во взгляде так и читается: «Ну, ну, детка, ты больше двух метров не пробежишь!»

Меня аж передергивает от такого откровенного подтрунивания. Кто он, вообще, такой, чтобы делать подобные выводы?

Наблюдаю за тем, как он проходит чуть дальше и становится на соседнюю дорожку.

Это что? Это он тут бегать собрался, что ли? И сколько?"

"А главное — что делать мне? Я же ему сказала, что собираюсь заниматься. Не могу же я теперь просто так взять и уйти. Или могу?

Пользуюсь моментом, когда он отворачивается, осторожно шагаю назад, пытаясь тихонько сойти с дорожки. Может, он и не заметит?

Однако этот тип тут же оборачивается и спрашивает:

— Уже уходите?

И опять эта мерзкая ухмылка.

Ну не-е-ет, я так просто не сдамся!

Глава 3. Беговая дорожка в ад

Инга

— Я же сказала вам, я буду заниматься, — отвечаю, строго посмотрев на наглого типа.

— Я понял, — хмыкает он.

И больше не обращает на меня внимания.

Наблюдаю за тем, как он включает свою дорожку, что-то там нажимает на допотопном мониторе. Потом вставляет в уши красные беспроводные наушники, похожие по форме на бобы, и начинает двигаться.

И чего он вообще заявился в тренажерку в такую рань? Ох уж мне эти жаворонки.

Мужчина сначала шагает, но уже через полминуты переходит на бег.

Так… мне тоже пора бы.

Двигаюсь поближе к монитору, пытаюсь понять, как же он включается, собака бешеная. Вижу кнопку «старт». Ура! Нажимаю. И ничего не происходит. Пробую другие кнопки, но с тем же результатом.

— Как ты включаешься? — бурчу себе под нос, понимая, что со стороны наверняка выгляжу глупо.

Очень скоро мой сосед справа вдруг тормозит бег, выключает свой тренажер.

Без слов обходит мою беговую дорожку, достает шнур и чем-то там шебуршит — за его медвежьей фигурой мне ничего не видно.

— Шнур не был воткнут в розетку, я включил. Вы умеете пользоваться? — наконец поворачивается он ко мне.

«По мне похоже, что я могу это уметь?» — возмущаюсь про себя.

Однако отвечаю скромное:

— Нет.

— Я помогу, — кивает он.

Подходит к монитору, включает — и тот вскоре загорается разноцветными лампочками совершенно непонятного мне назначения.