Танцы на углях (бонусная книга к дилогии)

Так… эпизодически… побухать… закинуться… потусоваться… Немного раскрасить реал.

Молчу.

Столько возможностей! Столько вариантов! И… кокс?!

- Раз в неделю, может быть, два. Теперь. Это не зависимость.

Красок тебе не хватает?!

А мне не хватает телескопической розги Аронова в руке, чтобы всечь по…

И мой злой взгляд скользит по его плечам.

- Ну, что?! - начинает психовать. - Ты хотела честности, вот тебе честность.

Да, пороть эту скотинку, пороть и ещё раз пороть, пока кожа не начнёт сходить пластами. А ведь ему ни разу не прилетало от меня ни плетью, ни розгой...

- Ту-ма-но-ва…

Складываю руки в замок, закрываю губы.

- Я так лечился от зависимости.

- И как? Помогло снять ломку? Депрессию?

- Помогло.

- Какого чёрта ты сегодня пришел тогда?

- Я скучал. Заканчивай меня д*очить! Я уже большой мальчик, чтобы самому контролировать свою жизнь.

- Не вопрос.

- Сидеть! Пожалуйста, - добавляет он терпеливо. - Я же не прошу у тебя ничего «особенного». Того, как было раньше, мне теперь больше не надо.

- «Того» я тебе больше и не дам, Немец. Правило трёх. Ангел вышел, и значит, ты «туда» без него не войдёшь.

- Уверен, ты придумаешь что-нибудь новенькое, чтобы помучить меня! - ухмыляется.

Помучить?… - разглядываю его высокомерный фейс.

- Короче, будет так. Я иногда буду тебя «облизывать». «Съедать» не буду. Если мне не понравится соседство с коксом, я себя удалю. Без предупреждения. Без обид. Всё как обычно говорю на берегу.

- Это шантаж.

- Пф… Мне плевать, как ты это видишь. Будет так!

Разочарованно кривит губы.

- Красок тебе не хватало, да?

- Да! Не хватало!

- Поехали. Раскрашу. Ты на машине, надеюсь? Давай… давай… - подгоняю его, вставая.

- Я хотел пообедать.

- Обойдёшься. У нас другая процедура.

У гардероба перехватывает моё длинное чёрное пальто, помогая надеть. Не отводя глаз от моих, медленно застёгивает пуговицы.

- Не увлекайся.

Ухмыляется…

- Как же давно тебя не было.

- О, да. Ты уже почти мужчина.

- Почти?? - возмущённо.

- Справишься со слабостями - станешь им без всяких оговорок. Для меня.

- Где ты была?… - задумчиво. - Что с тобой происходило?

- Это неважно.

- Вот тот «костюмчик»… его надо сжечь. Помнишь сказку про царевну-лягушку? Так вот… сожги ту шкурку, Туманова. Уверен, эта тебе идет больше.

- Не волнуйся. Уже сожгли.

- Кто?

- Кощей Бессмертный. Всё как положено!

- Ммм… В сказке, вообще-то…

- Так то сказки, Немец. А это реал! Не стал бы Кощей проступка Ивана-царевича ждать, чтобы лягушку назад вернуть. Зачем? Когда можно самому шкурку сжечь.

- Логично...

На улице около нуля. Безветренно. Самое «то»!

Он на спортивной серебристой тачке.

- Куда мы едем?

- Это в черте города, - загружаю карту на телефоне, показываю место у Оби. - Вот к этому фургончику.

- Что ты задумала? - поглядывает на меня.