Сборник \

Даже если и не убьют никого — как дальше с раненым идти? Так что лучше прикрыть… гм-м… пятую точку…

Вот и развилка. Коридор здесь раздваивается и под углом уходит в обе стороны. Крепкая тяжелая дверь, перегораживающая обычно проход, сейчас распахнута. Точно сюда кто-то прошел. Свет тут неяркий, и пол видно плоховато. Так что по следам и не скажешь, кто и куда направился.

Сбоку ниша — тут должен стоять часовой…

Кувырок вперед! Стволы обшаривают углубление… Никого.

Показываю жестом ребятам, чтобы закрыли тихонечко дверь. Поворот рукояток, и толстые металлические клинья входят в косые пазы на дверном косяке, надежно отрезая нас от остальной части бункера.

Теперь тут можно на ушах стоять — не услышат. Во всяком случае, не сразу.

Киваю ребятам на левый коридор — стоять и держать! Олег тихо опускается на пол и направляет пулемет вдоль по коридору. Демин берет на прицел дверь, которую мы только что закрыли.

Правый коридор.

Как далеко он ведет? Не знаю, я тут раньше не ходил. Но судя по всему, метров тридцать — не более. Он понемногу поднимается вверх.

Стоп…

Это еще что?

Запах табака? Откуда?

Сквознячок у нас тянет… из-за спины он тянет.

Значит, и табачок оттуда же. Там, стало быть, курильщик и сидит.

А впереди?

А может быть, он некурящий?

Вполне, кстати, возможно…

Коридор поворачивает налево, и я вижу дверь.

Не очень высокая, с амбразурой для стрельбы. Сейчас она задвинута стальной заслонкой.

Рукоятки запирания… вертикально… дверь не заперта.

До двери метров пятнадцать."

"Прислоняю к стене винтовку и перехватываю поудобнее пистолеты…

Вот она, дверь. Прикрыта неплотно.

Приближаюсь к косяку. Откуда дует?

Не из-за двери.

Стало быть, табачный запашок не отсюда. Ну да, примерно так я раньше и предполагал.

Ладно… рассусоливать тут некогда, да и незачем…

Толчок плечом!

Скрипнув несмазанными петлями, дверь распахивается.

Кувырок!

Больно стукаюсь плечом о какую-то железяку…

Помещение невысокое, слегка продолговатой формы.

Три амбразуры, из которых одна приоткрыта, отсюда и сквознячок…

На металлическом станке укреплен пулемет — наш ""Максим"". От его кожуха к стенам тянутся тонкие трубки — стационарная система охлаждения. Из приемника свисает лента: оружие готово к бою.

Только вот стрелять тут некому: дот пуст. Нет здесь никого…

Осматриваюсь. В полу углубление — туда сметают стреляные гильзы. На стене полка со снаряженными лентами. Рядышком ящик. ""А что у вас, ребята, в рюкзаках?"" В ящике гранаты. Поровну РГД-33 и Ф-1. Так, вот этого надобно прихватить…

Через пять минут уже рассматриваю следующую дверь. Здесь амбразура для стрельбы подготовлена по всем правилам — открыта, и из нее-то и выползает тонкая струйка дыма.

Значит, кто-то там есть.