Выйду замуж за спасателя (СИ)

Делаю скрин экрана с обложками книг.

— Помоги мне немного, — толкаю в бок, заставляя перевернуться на живот.

— Посмотри на обложки и выбери пять новых книг, которые ты бы открыл полистать. ""Вдруг — годное"".

— Хм... Допустим... Эта... Вот эта... Пусть будет эта...

— Отлично. Просто прекрасно! — ядовито прищуриваюсь я.

— Что? — подозрительно.

— Здесь примерно одинаковое количество авторов женщин и мужчин в одном жанре. Но все пять книг, выбранные тобой, с мужскими псевдонимами.

— Пфф.... Ну... Окей, давай откроем женскую какую-то.

— Да не откроете вы никогда женскую! Посмотри на Топ и Бестселлеры.

Видишь хоть одну книгу с женским псевдонимом в мужском жанре? Их там нет! Никогда не было. И не будет! Их просто никто не начнет читать! А если начнет, то с целью поиска косяков и троллинга автора. Вот и все!

Бью его маленькой подушкой.

— Шовинисты и мизогины! Все до одного!

Чешет затылок.

— Ну у нас, мужиков, свои фишки, свои приколы, понимаешь? Свой взгляд на мир. Акценты другие там в тексте.... женщины этого не секут. Это логично. Девочки пишут для девочек, мальчики для мальчиков. Ну не может женщина охуительно писать в наш менталитет.

Ещё там для подростков, может быть... Опять же, бои, технологии, фьючинг, левелы, апгрейды, астрономия, даже юмор... Ну, не женское это, понимаешь?

— У меня — всё! — откидываю телефон. — Карлсон улетел, автор, ""которого не существует"", не существует. Отелло обезоружен. Добрыня сломался, несёт бред.

— Не во всех местах, — кладет мою руку себе на напряжённый член.

— Сексом тебе заниматься нельзя, — рефлекторно сжав, тут же убираю руку.

Кардиолог нам сказал не давать большие нагрузки на сердце.

— Можете спокойно засыпать, Добрыня Никитич.

— Ты что обиделась?

— Нет.... Просто ещё раз убедилась, что моя подписка абсолютно обоснована.

— Ты как-то очень талантливо отвлекаешь меня от темы... Я все равно не совсем понял, какое отношение к этому имеешь ты? Или, я всё-таки тупой? — с подозрением.

— Спишем на отравление угарным газом, — стягиваю с себя платье. — Спать....

Кутаюсь в одеяло, пытаясь вытащить из под него второй край. Закрываю глаза. Лежим в тишине. От усталости рубит.

Обняв подушку, отворачиваюсь от Добрыни.

Его большая ладонь лежит у меня на ягодице и задумчиво ритмично жамкает меня как игрушку-антистресс.

От расслабленности и его пальцев трусики мои намокают. И пульс становится громким и ощутимым. Где-то на границе сна, начинают мелькать какие-то эротичные кадры. Его рельефный торс.... мощные бедра... и внушительный член.... и взгляд... взгляд! От которого трусики мокнут ещё сильнее. А ещё судорожно сводит внутри от воспоминаний, как ощущаются там его вторжения.

И я почти прощаю ему мужской шовинизм. Ну вот такие они...

Очередной выдох превращается в тихий стон.