Свободные отношения

Должно получиться.

Я встала с утра пораньше, пока еще муж спал и с блаженной физиономией смотрел свои сны, и отправилась на кухню. Наверное, даже не для него. Для себя. Хотелось реабилитироваться в своих собственных глазах, доказать самой себе, что не безнадежна.

Тщательно промыла ягоды, добавила сахар, залила водой и поставила варить.

Ну просто же все! Элементарно! Я раньше такие вещи не задумываясь делала, и все у меня получалось! Или мне только казалось, что получается…

В общем в скором времени компот был готов, и мне оставалось только дать его попробовать Мартынову на пробу, чтобы он вынес свой вердикт.

— Опять повариха какую-ту муть сварила, — проворчал Илья, попробовав мой компот.

Аж искры из глаз посыпались. Да твою мать! Что за засада такая! Что ему опять не так???"

"— Чем тебе не угодил компот? — спрашиваю сквозь зубы, — мне нравится. Вкусно.

Мне действительно нравится, не потому что вредничаю, или пытаюсь оправдаться. Он реально удался.

— Ты просто нормальных компотов не пробовала, — выдает надменно, вызывая стойкое желание треснуть ему по башке. Дважды.

— Пробовала. И это как раз один из них.

— Ты повариху выгораживаешь? — усмехается паршивец привередливый, а градус моего бешенства повышается до опасной отметки.

— Я никого не выгораживаю, — у меня даже голос начал звенеть от возмущения, — потому что это не она делала, а я!

Илья только брови поднимает насмешливо.

— Значит это тебя надо хвалить за очередной шЫдевр.

— Меня, — киваю упрямо, — и да, это шЕдевр! Отличный компот.

— Ну что я могу сказать, Варь, — разводит руками, — увы и ах.

И тут меня прорвало. Накрыло такой волной, что перед глазами пелена красная поплыла.

— Ты задолбал меня своими капризами! — рычу сердито, и, прежде чем сама понимаю, что делаю, выливаю ему на голову этот несчастный компот, — сколько можно?

Илья молча вытирает ладонью лицо и поднимается из-за стола.

Ну все…Мне пи**ец. Сейчас он меня в этом компоте утопит!

Да пусть топит! Я своего мнения не поменяю! И извиняться перед этим свином не стану! Сколько можно мне нервы мотать своими «нравится — не нравится»? То же мне Царевич сказочный нашелся! Гурман хренов!

Стою напротив него злая, взъерошенная, как отчаянный воробей перед котом-хулиганом.

Илья делает шаг ко мне. Я отступаю. Снова шаг. И снова отступаю. До тех пока в стену спиной не упираюсь.

— Боишься? — спрашивает мрачно.

— Нет, — пищу, а у самой голос срывается.

— Врешь!

— Даже не думала, — упираюсь ему руками в грудь, пытаясь оттолкнуть от себя. Бесполезно. Проще каменную стену подвинуть.