Свободные отношения

Он смотрит на меня в упор. напряженно, чуть прищурившись.

Внутри все обрывается.

Я гляжу на него во все глаза, пытаясь понять, что не так, взглядом умаляя спасти, остановить тот пожар, что в груди расползается.

В этот момент я не узнаю его, не чувствую, между нами трещина расползается несмотря на то, что просто молчим."

"— Ладно, Варюш, нам пора. Я его забираю, верну вечером, на приеме, — Александр Николаевич по-отечески сжимает мое плечо и, кивнув сыну, чтобы тот следовал за ним, торопливо идет прочь.

— Илья, — окрикиваю мужа дрожащим голосом, когда он разворачивается ко мне спиной, чтобы уйти.

Мартынов останавливается и словно нехотя, медленно поворачивается ко мне в полкорпуса.

— Чего?

— Задержись на минуточку. Надо поговорить.

— Мне некогда Варь. Давай все разговоры до вечера отложим.

— Но…

— Долго тебя ждать? — раздается нетерпеливый оклик его отца.

— Все, давай. Мне пора.

Он уходит, а я смотрю ему вслед, бегая взглядом по широким плечам. Мысленно кричу что бы остановился, вернулся. Но он меня не слышит.

Сердце гудит, бьется надсадно, когда возвращаюсь на свое рабочее место.

Перед глазами пелена, все мысли расползаются. Не могу ни о чем думать.

Руки трясутся так, будто я на улице, голая, в лютый холод. Даже карандаш не удержать. Он плюхается на стол и медленно катится к краю, а я сижу, смотрю на него и пошевелиться не могу.

Карандаш падает на пол, ломая грифель со звонким щелчком, от которого дергаюсь, как от выстрела.

Пытаюсь работать, но ни черта не получается. Не могу и слова на клавиатуре набрать, не попадаю на клавиши.

Уже вся трясусь, не только руки. Невыносимо.

Больше не могу этого терпеть.

Из верхнего ящика достаю телефон и звоню ему. Не отвечает.

Трясти начинает еще сильнее. Пытаюсь еще раз дозвониться. Результат тот же.

Тогда пишу сообщение:

«Нам надо поговорить».

Снова игнор, хотя вижу, что сообщение прочитано.

Что же ты делаешь Илья? Что за игры?

Неужели так занят, что не может уделить мне минуту? Гребаную минуту своего драгоценного времени.

Меня разрывает от противоречивых эмоций. Захлебываюсь, готова кричать в голос. Еще не знаю почему, но мне больно. Так больно, что не дышится.

«Где ты был сегодня ночью???» — отправляю еще одно сообщение.

Замираю, когда загорается пометка «прочитано», но ответа снова нет.

Бросаю телефон обратно ящик, и уткнувшись лицом в ладони, просто сижу, впервые за последние годы чувствуя себя одинокой.

Как проходит этот день я просто не помню. Череда каких-то лиц, бессмысленных разговоров, бесполезных дел.

Каждые три минуты заглядываю в телефон, но он молчит. Мартынов словно растворился, исчез, оставив меня наедине с черными подозрениями.

Собираюсь, по-прежнему будто кружась в тумане.