Свободные отношения

Перед мысленным взором Ромка, заваливший блондинку прямо на своем рабочем столе. Неприятно, но я продолжаю смотреть, вглядываясь в каждую деталь, анализируя, раскладывая по полочкам, безжалостно сдирая защитный покров со своих эмоций. Копаюсь в них грязными руками, пытаясь найти что-то светлое, чистое. И не нахожу. Зато понимаю простую вещь.

Я не люблю Неманова. И никогда не любила. В прошлом он был моим первым мужчиной. Шикарным, уверенным в себе, рядом с которым маленькая дурочка Варя поплыла, нафантазировав нелепую сказку. В настоящем, уже солидная дура Варвара Григорьевна так увлеклась игрой, что спутала азарт, похоть с чем-то большим.

А ничего большего просто нет. Вообще ничего. Ни любви, ни уважения, ни желания быть рядом. Он мне не нужен.

Муторно.

Зря с ним связалась во второй раз. Зря.

Не стоит он этого. И никогда не стоил. Ни единой моей слезы, ни единого порванного нерва.

Просто не мой человек. Игрушка, которая надоела. Вот и все. Точка.

Вспоминаю другого, голубоглазого засранца, который научил меня играть в жестокие игры. Можешь гордиться мной, дорогой муж, я усвоила твои уроки на отлично.

Он словно чувствует меня, улавливает мое настроение, потому что прилетает сообщение

«Привет. Как дела?»

«Нормально» — пишу, а у самой сердце ускоряется.

«Чем занимаешься?».

«Ничем. Сижу дома, скучаю» — про то, что тяжкие думы думаю нет смысла говорить.

Он мне звонит, а я не тороплюсь отвечать. Смотрю на экран, на его белозубую фотку и снова разлад внутри усиливается.

Зря я Немановым связалась, но это помогло мне понять некоторые очень важные и на удивление простые вещи.

— Привет, любуешься на мою фотографию, — усмехается Мартынов, когда все-таки отвечаю.

— Как ты догадался?

— Я на ней просто ние*ически прекрасен.

Смеюсь, натянуто нервно, чувствуя неприятный ком в горле.

— Титул Мистер Скромность по праву достается вам, господин Мартынов.

— А то! Значит скучаешь?

— Скучаю.

— Сильно?

— Очень.

— По мне? — докапывается он.

— Не уверена, — не могу не поддеть этого самоуверенного нахала.

— Подойди к окну.

— Зачем?

— Подойди.

Покорно поднимаюсь с кресла и выхожу на балкон. Распахнув одну фрамугу, выглядываю во двор.

Под окнами стоит белая машина, а рядом с ней, прислонившись спиной, Мартынов.

— Илья! — вскрикиваю изумленно, — что ты здесь делаешь??? Ты же в Англии должен быть!"

"Машу ему рукой, пребывая в шоке от такого явления.

— Спускайся давай, — в голосе едва скрываемый смех.

— Уже бегу!

Я действительно бегу. Торопливо одеваюсь, обуваюсь, придирчиво осматриваю себя в зеркало, кручусь вокруг своей оси.

Все нормально. Поэтому выскакиваю на лестничную площадку.

Когда запираю дверь, снова раздается звонок.