Вспоминай меня ночью

– Ты так нужна мне…

Молчит.

– Я вчера что-то сделал не так?

– Я не знаю… Мне нужно подумать. Прости.

– Прости?! Хлоя…

Только не это! Почему «прости»?!

– Я больше не нужен тебе? Ты переболела уже, да? – я оседаю по стене, закрывая глаза. – Скажи мне…

Молчит. МОЛЧИТ!!!

Зачем мне этот ответ? Как я буду жить с ним?!

– Хлоя, я могу увидеть тебя?

– Не сейчас…

– Почему?

– Мне нужно одной побыть.

– Одной? С ним?!

– Алекс.

Молчу. Потому, что хочется кричать. На нее… и просто орать от боли, от невозможности вдохнуть, и от тоски.

– Как у тебя дела, вообще?

– Дела? – нервно смеюсь в трубку. – Какие, бл*ть, дела, Хлоя?

– Ты опять горишь…

– Я просто люблю тебя… Безнадежно.

– Замолчи.

– Не нравится?

– Не знаю… Больно.

Больно?!

Это плохо или хорошо?

– Можно, я приеду? Я клянусь, что даже не прикоснусь к тебе, просто… просто подышу с тобой рядом. Без тебя никак не получается.

– Вечером.

Понимаю, что это нихе*а ни ее проблемы, но так устал тащить это все в одиночестве, что срываюсь и начинаю нагружать ее.

– Как прикажешь дожить до вечера?!

– А как ты жил все эти дни?! – злится…

– Как… Лучше бы тебе, Хлоя, этого никогда не узнать!

– Я не могу сейчас.

– Почему?

Опять давлю? Косяк… Но…

– Мне нужно поговорить с Дэмом.  Потом работа.

– Не нужен тебе разговор с этим мудаком, Хлоя!

– Это только мне решать!

– Конечно…  А я могу присутствовать при этом разговоре?

– А ты бы хотел, чтобы он присутствовал при нашем?

Господи... Ну разве можно это сравнить?!

– Во сколько и куда мне подъехать вечером?

– Я скину тебе, хорошо?

Не могу ничего ответить… В неизвестности целый день! Как, бл*ть, это пережить?! Зная, что она там с ним! Что он опять промоет ей мозги! Что она может передумать к вечеру!

– Нет. Не хорошо. Но я буду ждать.

Первый скидываю звонок и обвожу взглядом комнату. На полу полотенце, в которое я вчера заворачивал ее. Тяну его к себе – оно еще влажное – и вдыхаю запах. Пахнет чем-то чужим, но и ею тоже…

Мне нужно чем-то заняться до вечера, или сойду с ума. И я набираю Эрика.

***"

"Во сколько начинается вечер? Пять – это уже вечер? Еще несколько часов назад мне казалось, что – да. А шесть? Может, семь? А когда заканчивается это е*учее время суток? В полночь?

На часах уже десять, и я понимаю, что мне нужен какой-то глушняк, чтобы не расколоться сейчас от всего того, что наваливается на меня каждые пару минут – то опустошающая апатия, то желание сорваться и заставить ее силой выслушать меня. Я вымотан – и физически, и морально... Единственное, что удерживает меня от порции дури, это надежда, что она, все-таки, позвонит. А мне нужно быть вменяемым для разговора с ней.

Я брожу по квартире, пытаясь, хоть частично, привести ее в порядок, чтобы отвлечься. Хуже всего в ванной. Там везде битые зеркала. Я уже привык к ним, как к родным.