Жестокая сказка

Не выходит толком успокоиться.

Подозрительное сходство масок. Совет. Война. Женщина, которая позволяет себе носить мужскую одежду на этой территории. Впрочем, я сама сюда в джинсах прибыла. Глупо цепляться к мелочам.

Укладываюсь в постель, укрываюсь тёплым одеялом. Тело ломает и крутит. Ужасное ощущение. Дурное предчувствие раздирает когтями, рвёт душу. Отчаянно пробую успокоиться, а ничего не удаётся.

Я забываюсь сном, причём сама не замечаю когда.

+++

Утром меня будит чудовищный грохот. Впечатление, точно внизу работает строительная бригада. Поднимаюсь на постели и морщусь.

Девятый день. Ахметов в замке. Ту странную женщину он прогнал, не стал ею пользоваться, а значит некому утолять его голод.

Может, мне приснилось? Не было той ночной вылазки. Ничего я не подслушала, ничего не подглядела.

Внизу гремит. Ощущение, будто по замку проносится ураган.

Незнакомка обещала войну. Так скоро?

Вскакиваю с постели, открываю дверь, крадучись, выскальзываю в коридор, подхожу к лестнице и смотрю вниз, перегибаюсь через перила.

Впервые вижу здесь такое количество мужчин. Они таскают громадные ящики. Переговариваются.

На войну не походит, поэтому я вздыхаю с облегчением. Собираюсь вернуться в комнату, но примерзаю к полу, вцепляюсь в перила настолько сильно, что пальцы покалывает.

Ахметов возникает на горизонте. Делает приветственный жест. Высокая темная фигура приближается к нему. Медленно, неровной походкой. Застывает посреди громадного зала.

Маска. Та самая. Чёрная. Жуткая. Сияющая. Облик самого дьявола. Сомнения исключены. В замок пожаловал Граф.

Глава 58

Дикий бой крови в ушах оглушает меня. Очень стараюсь сдвинуться с места, рвануть обратно в комнату, однако тело отказывается повиноваться приказам разума.

Так и продолжаю стоять, вцепившись в перила, разглядываю двух жутких мужчин внизу. Мои палачи. Один мечтал быть первый, другой реально им стал. Горло как будто кипятком обдаёт, а вдоль позвоночника разливается волна ледяной дрожи.

Слабая надежда на то, что я обозналась, тает в мгновение ока. Граф здесь. Это действительно он. Высокий и крупный, примерно одинакового телосложения с Ахметовым, ничем ему по габаритам не уступает. Разве только хромает. Вот что его отличает. Походка. И маска.

Такую маску никогда не перепутаю. Я же обхватывала ее ладонями, прижималась к безупречно гладкой поверхности губами.

Воспоминания поднимаются обжигающим вихрем. Ошпаривают.

Вздрагиваю всем телом, когда чуть перевожу взгляд, и сталкиваюсь с горящими глазами Ахметова. Меня опаляет уже совсем другим огнём. Ледяным. Трезвею и отшатываюсь назад, наконец нахожу в себе силы и волю уйти, быстро отлипаю от перил и возвращаюсь обратно в комнату.

Отлично. Хорошо хоть Граф меня не заметил. Иначе было бы совсем весело.