Жестокая сказка

О нем ходят ужасные слухи. Его лицо скрыто под маской. И дело явно не в правилах клуба. Ему явно есть, что скрывать. Там точно чудовищные шрамы. Уродство.

Отличного мужчину я выбрала для первой ночи. Хромой. Садист. Психопат. Он не боится ничего не свете. Никого. Даже Рустама Ахметова.

Вот. Наверное, в этом причина моей внезапной симпатиии. Впервые в жизни встречаю человека, которым Ахметовы не указ.

Кажется, для него никто не указ. Персонал отеля смотреть на нас боится. Все отводят глаза, отворачиваются. Тут реакция однозначная. Графа узнают и никто не хочет ему мешать. Ни единого вопроса. Никаких замечаний. Мы спокойно минуем холл, игнорируем стойку регистрации. Дальше - лифт. Нужный этаж. А я как законченная идиотка млею в его руках.

Роскошь вокруг воспринимается как нечто нереальное. Сказочное. Это самый большой и знаменитый отель нашего города. Тут все по высшему разряду. Простых смертных не пропустят. Далеко не каждого возьмут прислуживать.

Я отмечаю детали на автомате. Поражаюсь красоте и утонченности. Сочетанию стилей. Гармонии в интерьере, где классика ненавязчиво и умело переплетается с новыми технологиями. Единство и борьба противоположностей.

Но потом все мои мысли сбиваются, когда Граф опускает меня на огромную кровать. Тут уже не до изучения красивостей. Страх накатывает с новой силой.

- Где деньги? - спрашиваю я, сжимая кулаки так, будто готовлюсь обороняться, отползаю к изголовью кровати.

Граф ничего не отвечает. Просто стоит и смотрит на меня. С высоты своего роста. Его фигура крадет весь свет.

- Я не уверена, как все устроено, просто мне говорили, деньги вперёд.

Стыдно. До жути. Что я такое несу? Хотя все правильно. Проститутки должны требовать оплату заранее. Если им не выдадут необходимую сумму, то это видимо считается изнасилованием. А если... если проститутка не может определиться со своими собственными желаниями, как это назвать?

Я окончательно теряюсь и выдаю ещё несколько бессвязных фраз, сама не понимаю, что несу, мелю языком что попало.

Граф отходит в сторону и возвращается с чемоданом. Раскрывает его и кладёт на постель передо мной.

- Пересчитывать будешь? - насмешливый вопрос.

Я даже смотреть боюсь на такую сумму. За эти деньги и правда одной ночи мало. Да и обычного секса мало. Миллион. Чертов миллион евро. Сдуреть.

Только безумец заплатит столько.

- Да, - ухватываюсь за соломинку, вернее за пачку денег. - Я должна проверить. Не обижайтесь, пожалуйста, но...

Это же прекрасная идея. До рассвета деньги считать.

- Утром проверишь, - отрезает Граф.

Сбрасывает чемодан на пол. Пачка наличных, которую я успела схватить, сама выпадает из пальцев.

- Раздевайся, - жесткий приказ.

Я избавляюсь от туфель. Максимально медленно. Потом приподнимаю платье до середины бёдер, чтобы стянуть чулки.