В лапах зверя

"

"Клянусь, киллер дядя Сережа душевней в миллион раз!

Переминаюсь с ноги на ногу, не зная, куда деть руки и радуясь, что хоть сумку догадалась прихватить, есть, за что подержаться!

Отец, между тем, удовлетворившись осмотром и словно потеряв ко мне интерес, поворачивается к дяде Сереже:

— Ну?

— Ну ты был прав, — тот проходит в комнату, валится на диван, вытягивает ноги и выдыхает, — заебался. Старею, блять.

— Сколько?

Отец подходит к столу, подхватывает пачку с сигаретами, прикуривает, щурится сквозь дым на дядю Сережу.

Тот косится на меня. Отец отслеживает взгляд, усмехается:

— А смысл? Она не видела, что ли?

— В том-то и дело, что видела… — вздыхает дядя Сережа, — травма, там, детская…

— С ее генами? — еще шире усмехается отец, снова смотрит на меня, теперь еще внимательней.

— Чего смурная? — спрашивает отец, — напугалась?

— А не стоило? — огрызаюсь я, отмерев наконец-то, аккуратно сажусь на кушетку, стараясь держать спину прямой.

Отец, отследив мой демарш, переглядывается с дядей Сережей, кивает чему-то, словно мое поведение подтверждает какие-то его догадки.

— Нормально так, — комментирует дядя Сережа и, отвечая на предыдущий вопрос отца, добавляет, — трое. Двое в хате, один потом прискакал. Тачка с номерами федералов.

— О как… — отец не удивляется, просто равнодушно комментирует.

— Ага… Я в последний момент успел, — продолжает дядя Сережа, — сам охуел слегка.

— А мне кто-нибудь что-то будет объяснять? — решаю я вклиниться в разговор. В конце концов, а чего терять-то? Явно не родственные эмоции новоявленного папаши.

Хотя обидно все же: мог бы, ну, не знаю… Хоть выказать интерес ко мне, как дочери… Не обнять, но хоть руку пожать, представиться…

Типа: “Люк, я твой отец” и все такое…

А тут ни “здрасте”, ни…

Обидно, короче говоря.

У меня и без того с родственными отношениями напряженка, а тут целый отец объявился, да и тот бракованный!

Так что, если бы могла, то уже сбежала бы! Но вот проблема: некуда мне… И, получается, что выбора-то нет…

— Ну, вы поговорите тут, — кряхтя, поднимается дядя Сережа. Как по мне, переигрывает со стариковскими манерами, учитывая недавние подвиги.

Отец не комментирует, молча провожает взглядом своего помощника до дверей, ведущих куда-то вглубь квартиры, затем поворачивается ко мне.

Смотрит, курит, молчит.

И я молчу.

Хватит уже того, что сказала.

Пусть он теперь солирует.

— Короче так, девочка, — начинает он, и я поздравляю себя с маленькой победой, — я до недавнего времени про тебя нихрена не знал.

Ну, понятно… А тут внезапно узнал.

— А тут внезапно узнал… — словно слышит он мои мысли, — не вовремя, блять.

Пожимаю плечами. Дети — всегда не вовремя. Мама так говорит.